Por Henry Rivas Sucari
El sueño es una isla de papel
El sueño es una isla de papel
La ilusión te moja en un frío bermedita
Las caricias son hojas que se quiebran con el viento
Y tus ojos la maldición de un demonio vespertino.
¿Qué nos hemos hecho?
¿Qué nos hemos dado?
¿Qué nos hemos horadado?
Sólo las noches y las tardes y los días
Los fuegos y el amor en una tumba
Las heridas a mordizcos y la sangre...
Una daga de cartón contra tus ojos
Y solo hay lágrimas de incienso
Las mías son kilates de sangre coagulada
Que caen en las arenas de un desierto ruin
Como el fin que nos dimos
En aquella laguna azul
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