El movimiento arielista como protagonista del pensamiento político peruano

Henry Rivas

El movimiento arielista como protagonista del pensamiento político peruano




Henry Rivas Sucari



Existen pocos estudios sobre el pensamiento político peruano ligados a literatura. Sin embargo, son, en su mayoría, muchos los intelectuales, que ligados al arte literario, renovaron o impulsaron un cambio ideológico-político en nuestro país. Consideramos que el movimiento arielista del Perú, a principios del siglo veinte, forma parte importante de este proceso. El presente trabajo, presenta un panorama sobre este movimiento, tomando como referencia la crítica que se ha establecido sobre esta.



Este grupo estuvo constituido por Víctor Andrés Belaunde (Arequipa 1883-Nueva York 1966), José de la Riva Agüero (Lima 1885-1944), José Gálvez (Tarma 1885- Lima 1957) y los hermanos Ventura (París 1886-1959) y Francisco García Calderón (Valparaíso 1883- Lima 1953). Estos intelectuales provenían de una clase social privilegiada, con un prestigio, sobre todo, entre la sociedad conservadora. El nombre “arielista” proviene del libro Ariel del ensayista uruguayo José Enrique Rodó (1900), que tuvo una resonancia continental importante. No obstante, el nombre no es inventado por Rodó, sino que es tomado del personaje mitológico de la obra de Shakespeare La Tempestad. El pensador Arturo Andrés Roig resume así la trama:



“Calibán es el natural de una isla que bien puede ser, como lo han probado Roberto Fernández Retamar, una de las tantas que integran el mar del Caribe. Próspero es el conquistador que lo ha sometido y lo ha sumergido en las tareas más pesadas y burdas del trabajo. Gracias a eso, Próspero, con la ayuda de Ariel, personaje alado, puede dedicarse al ocio, es decir, a la vida propia de la cultura espiritual. El pago que recibe Calibán por sometimiento consiste no tanto en los alimentos mediante los cuales subsiste, sino en la recepción de esos valores esenciales que integran la vida del espíritu, supremos para el amo” .



Metafóricamente Ariel fue identificado, a inicios de siglo, con la cultura latina: idealista, espiritualista, afincada en valores imperecederos, mientras que Calibán terminó representando a EE.UU: materialista, tosca, sin espiritualidad, elemental.

Esa tipología de materialismo norteamericano como ideología aparecía como una amenaza para la cultura latina a comienzos de siglo XX. Debe, entonces, ocurrir una contrapropuesta de parte del hispanismo a esa ideología e idiosincrasia de los Estados Unidos. Para Carlos Real de Azua Ariel fue básicamente un escrito de propaganda del optimismo y juvenalismo .



Algunos pensadores peruanos tomaron estas ideas no literalmente, pero sí en su base general, pues la industria y al desarrollo económico no podían menospreciarse, más si el desarrollo peruano o latinoamericano no iba a la velocidad norteamericana. La gran industria no poseía en Latinoamérica la vitalidad y expansión del norte. Los arielistas peruanos asumen la lucha contra el imperio norteamericano, también el valor mestizo y la valoración del intelectualismo aristocrático de la inteligencia. Esta será la partida para el intento de un pensamiento político nacional. Eso no quiere decir que no existieron intentos individuales o colectivos importantes bajo esta misión. El trabajo que realizó Manuel González Prada es importantísimo y merece un estudio aparte. También, Bartolomé Herrera y algunos intelectuales de la emancipación como Hipólito Unanue y José Faustino Sánchez Carrión promovieron el camino para la reflexión y la crítica sobre el Estado y la Nación.



Por otro lado, debemos señalar algunas características esenciales del arielismo, como la consolidación del pensamiento hispanista y de la cultura latina en términos generales. La intención primigenia era promover un distanciamiento de la cultura pragmática y materialista de los Estados Unidos. El proyecto arielista, entonces, estaba basado en los aspectos:

a) Social: La clase educada que incluía también a la clase media

b) Política: La reforma del Estado

a) Cultural: El mestizaje

b) Ideológico: El cristianismo.



Este proyecto debía ser dirigido por una aristocracia intelectual y la orientación básica era conciliar los extremos de la sociedad. A comienzos de siglo XIX, la clase intelectual buscaba un pensamiento integracionista luego de La Guerra del Pacífico y de la amputación de nuestro territorio. El comunismo y el APRA no podían conjugar sus ideologías con los intelectuales de la clase acomodada y cristiana. La clase conservadora tenía que asumir un rol de cambio y evolución, un paradigma humanista; pero lejos de los partidos tradicionales o populares- dictatoriales, las reivindicaciones sociales propuestas por los partidos tradicionales no sedujeron a esta clase acomodada intelectual.



El periodo de mayor producción y reflexión de esta generación se dará de 1900 a 1932. Su propuesta no fue dirigida principalmente al estamento popular, sino, por el contrario, al estamento aristócrata y dirigente; no obstante, este, desconfiado del poder intelectual y con un cierto menosprecio, ya que lidiaba con sus intereses, no apreció las probables soluciones y postulados de esta brillante generación. Hugo Neyra , haciendo un balance de las ideas importantes del pensamiento político peruano, se pregunta por qué no existen propuestas ambiciosas de parte de intelectuales después de Mariátegui. Para Macera el concepto clave para entender a las generaciones es el “desclasamiento”, que podría ser entendido como la negación de su origen de clase por parte de los intelectuales y la búsqueda de otras clases que no son las suyas, buscando representarlas. Esta trasmutación a veces suele ser positiva, como en el caso de Haya de la Torre, pero también ridiculizada si el intelectual o político sufre las veleidades de la frivolidad o el poder. La crítica que le hace Mariátegui al grupo, y, particularmente, a Riva Agüero, tiene una carga principalmente ideológica. El desdén es construido, principalmente, a la posición de clase, considerando a los arielistas pensadores tradicionales y feudales.



“Aunque es un trabajo de su juventud, o precisamente por serlo, el Carácter de la Literatura del Perú Independiente traduce viva y sinceramente el espíritu y el sentimiento de su autor. Los posteriores trabajos de crítica literaria de Riva Agüero, no rectifican fundamentalmente esta tesis. El Elogio del Inca Garcilaso por la exaltación del genial criollo y de sus Comentarios Reales podría haber sido el preludio de una nueva actitud. Pero en realidad, ni una fuerte curiosidad de erudito por la historia inkaica, ni una fervorosa tentativa de interpretación del paisaje serrano, han disminuido en el espíritu de Riva Agüero la fidelidad a la Colonia”.



Para Pedro Planas, el arielismo peruano ha sido tradicionalmente relegado de los análisis intelectuales y políticos hasta hace muy poco. Esto se da luego de la irrupción violenta de los centenaristas por Leguía y por la valla que representó la propia oligarquía, que los obligó a retroceder hasta desvirtuar y desechar sus planteamientos iniciales. Desde ese momento, son reemplazados por figuras como Mariátegui y Haya. Podemos entender esta situación como un veto para los pensadores de principios de siglo.



Para Julio Cloter , “Historia del Perú” de José de la Riva Agüero, “El Perú contemporáneo”, de Francisco García Calderón y “Meditaciones Peruanas”, de Belaunde son estudios que intentan, por parte de una burguesía ilustrada, insertar definitivamente al Perú en el mundo occidental y cristiano.



Pablo Macera señala que tanto Riva Agüero como Belaunde, debido al fracaso de las clases dominantes en su intento por dirigir la sociedad peruana de su tiempo, asocian Historia y Política para “monopolizar” el descontento y la frustración que se gestaba en la sociedad.



Lo que podríamos preguntarnos entonces es si existía en realidad una relación entre la clase dominante y estos intelectuales. Para Basadre, esa relación nunca se pudo concretar, ya que el diagnóstico y la imagen, que retrataron estos, fue duramente criticada por los núcleos de poder. Basadre cree que los intelectuales fueron más allá de la clase y allí reside su fracaso histórico: fueron prescindibles dentro de una manera de entender el poder, sostenido más en la violencia que amparado el consenso y la persuasión, son intelectuales “socialmente desligados”.



Sinesio López también intenta una revaloración de la generación arielista; detalla en un ensayo su agudeza para percibir la necesidad de preguntarse por sobre la identidad nacional y los análisis de ciertos aspectos de la realidad peruana. Luis Loayza , centrando su punto de vista en el aspecto literario, afirma, con justa razón, que los intelectuales de izquierdista deberían leer a Riva Agüero y García Calderón.



El proceso del pensamiento político en el Perú es muy complejo. Sin embargo, se ha menospreciado y desdeñado a los grupos intelectuales que provienen de la derecha sin conocer sus propuestas ni examinar críticamente sus lecturas. La interpretación mayor de este tipo de pensamiento es el silencio. No existe una derecha, sino un abanico de propuestas: unas demasiado arcaicas y conservadores, otras, con intentos liberales y modernos. La izquierda, por otro lado, ha desarrollado muchas propuestas valiosas tomando como eje a Mariátegui, pero no ha procesado una escuela crítica y, por el contrario, ha seguido como una biblia propuestas anquilosadas y creadas para otras sociedades y contextos. Un estudio cartográfico mayor, tomando como referencia todas las propuestas establecidas sin prejuicios ideológicos, sería muy útil para intentar comprender el complejo proceso peruano.



BIBLIOGRAFÍA



— Basadre, Jorge: “Realce e infortunio de Francisco García Calderón” “Ensayo Preliminar” a: García Calderón, Francisco; Juan Mejía Baca y Villanueva editores, 1954. Ed. Taller, 1978.

— Cotler, Julio; Clases, Estado y nación en el Perú, IEP, 1978.

— Flores Galindo, Alberto: Buscando un Inca: identidad y utopía en los Andes. 1988. Lima: Horizonte.

— González, Omar: “Sanchos fracasados. Los arielistas y el pensamiento político peruano. Ediciones PREAL. Lima 1996.

— Lauer, Mirko; “Lo yanqui, revés de lo latino. La madre de los estereotipos”. En: Debate No. 67, Año XIV, Dic. 1991- Feb. 1992.

— Loayza, Luis; “Riva Agüero en los 7 ensayos” Hueso Húmero, No. 2, 1979.

— López, Sinesio; “La generación de 1905”. En: Adrianzen, A. “Pensamiento político peruano” DESCO, 1987.



— Macera, Pablo; Trabajos de historia. T.1, Facultad de Ciencias Sociales. UNMSM-G. Herrera editores, segunda edición facsimilar, 1988, pp. XV-XXI.

— Macera, Pablo; “La Historia en el Perú; ciencia e ideología”.

— Mariátegui, José Carlos: 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana. Editorial Minerva, Lima. 1978. Roig, Arturo Andrés: Teoría y crítica del pensamiento latinoamericano, F.C.E., México, 1981.

— Neira, Hugo: “Y después de Mariátegui ¿qué?. En: José Carlos Mariátegui en sus textos. T. II. Ed. Peisa, 1973.

— Planas, Pedro: “Hacia un rescate generacional el pensamiento de Víctor Andrés Belaúnde”, Obras completas, Edición de la Comisión Nacional del Centenario, 1987.

— Porras Barrenechea, Rául: “Estudio Preliminar” en Paisajes Peruanos. Lima Pontificia Universidad católica del Perú.

— Real de Azua, Carlos; “Prólogo” a Rodó, José Enrique; Ariel y Motivos de Proteo, Biblioteca Ayacucho, Caracas, Venezuela, 1976.

— Riva Agüero, José. “Paisajes Peruanos” Primera edición. Imprenta Santa María. Lima, 1955.

— Riva Agüero, José. “Paisajes Peruanos” Pontificia Universidad Católica del Perú. Lima 1995.

— Rodó José Enrique. Ariel. Biblioteca Ayacucho, Caracas, Venezuela, 1976.

— Sánchez, Luis Alberto. Conservador no; reaccionario sí. Ensayo heterodoxo sobre José de la Riva Agüero y Osma, marqués de Montealegre y Aulestía. Lima: Mosca azul. Lima 1991

— Vich Víctor: Vicisitudes trágicas: territorio, identidad y nación en los Paisajes Peruanos de José de la Riva-Agüero y Osma. Revista Andina. No34, enero 2002.

POESÍA DE DANIEL ZEGARRA

RETORNOS



Fueron segundos,
instantes en que cada vez que
los ojos abría
miraba atrás un pasado
la primera sonrisa, el primer beso
la primera caricia...
y asi poco a poco
observé como una parte de mì se alejaba
observé como unas notas
y símbolos extraños se me acercaban
susurrando melodías
diciendo esta es tu primera canción y pasó...
después miré como poco a poco crecía
como una flor en capullo
esperando a salir y ver el sol
buscando algo, esencia de vida
amor,
y así paso mi primer beso
de aquella mujer que siempre esta conmigo
que me conciente, y así paso..
luego en un instante
vi en el cielo como caían estrellas
como gotas de agua, refrescándome
mostrándome aventuras,
tristezas, pesares, amores
y así paso...
Y Ahora veo pasar el tiempo pero,
raro o no yo estoy pasando por el,
ya que poco a poco me veo alejandome, regresando...

EN LAS NOCHES DE INVIERNO

Henry Rivas

Qui n’a plus qu’un moment á vivre. N’a plus rien a dissimuler.
QUINAUL
Atys

En las noches de invierno acarreo un suceso grave, mi garganta está rota por el licor que raspa mis fauces y elimina el dolor de vez en cuando para terminar en una sucia voz de trueno. Fumo treinta cigarrillos diarios, y mi tos de perro viejo espanta a los parroquianos cuando camino por las veredas de los suburbios viejos de la ciudad en busca de un poco de paz, en busca de un rincón donde echar la siesta. Antes me acompañaban algunos amigos, cuando aún mi decadencia no era tan notoria y tenía aquel trabajo que me hacía sentir tan mal: Profesor de Filosofía, qué asco, enseñando a tanto imbécil quién es Sócrates, quién es Santo Tomás de Aquino, quién es Sartre; pero ya mi liberé y recurrí a la filosofía del pueblo. Algunos piensan que me volví así desde que me dejó mi esposa, nada más falso, yo ya bebía desde mucho antes, y fumaba casi desde de niño; yo, además, esperaba a que me dejara. Después de todo, lo peor que le puede pasar a un hombre es encontrar el amor, ahí empieza en realidad su decadencia, su dolor…

Esta es mi esquina, aquí no corre mucho viento y los pasteleros de la avenida Jorge Chávez no molestan mucho, aquí puedo beber y fumar como un chino en quiebra, mientras la bolsa de valores cae, mientras los perros se mean, Bush hace guerras y García se va de viaje. Aquí puedo respirar el humo de mi cigarro y atorarme con nobleza; no piensen jamás en mí como un cobarde, no me guarden jamás pena o lástima, yo soy más feliz que ustedes, por eso tengo treinta y cuatro años y sigo vivo. Cuántos amigos que conozco han fenecido de la manera más vil, en asaltos, robos, accidentes o simplemente por la preocupación y el desengaño. No les voy a mentir diciéndoles que no hurto, o que no soy adicto, eso es cosa mía y de nadie más. Además ustedes mataron a Cristo y nadie los ha juzgado hasta ahora…


Maldita sea, otra vez la tos…, las señoras que me miran con pena son las que me dejan unas monedas, sólo hay que poner cara de tonto, soltar un poco la baba y alabar al señor cada vez que se pueda y en voz alta. ¡Oh, maldita sea!, es otra vez el dolor en el pecho, casi no puedo respirar, ya es muy tarde, casi noche, pero no siento ya el frío ni el dolor de los ronquidos en el pecho, esto es muy extraño, como el sueño de anoche. Estaba encerrado en una brújula redonda, era otra vez una niño, y mi padre me había ordenado mover las manecillas para arreglar la brújula; de pronto esta flotaba en un mar tempestuoso y yo trataba de mantenerme en equilibrio, y me volvía cada vez más pequeño, mucho más que las manecillas, entonces no podía ni siquiera gritar; el horror invadía cada milímetro de mi minúsculo cuerpo, de pronto un tiburón enorme y negro se aprestaba a despedazarme, entonces yo emitía gritillo parecidos a los chillidos de un ratón y luego todo era oscuro, sutil, blando, desaparecer….

He despertado por el frío, pero todo es todo es tan extraño, estoy viendo levantar mi cuerpo a unos policías con sus rostros lánguidos y sus expresiones torcidas, me están introduciendo a una furgoneta de la municipalidad, todos hablan de un muerto; pero yo sólo me observo a mí mismo y contemplo mi rostro apacible, parece que estuviese dormido. Me veo tan pálido, y con la barba menos desordenada que antes, y pasan esos eternos segundos; pero no me asusto cuando me doy cuenta que me han dejado solo y que ahora que está tan nublado; camino casi flotando, como etéreo, volátil, casi con el viento. Ahora sé que he muerto, y mi tranquilidad será eterna y sólo fastidiada por el ingrato recuerdo; pero quizás hasta eso desaparezca con los nubarrones que me conducen a descubrir por fin, el principio de mi filosofía.

POESÍA DE AMILCAR HUAMANÍ PALACIOS

ME DEJASTE




Me dejaste como sombra que ese apaga cuando muere el crepúsculo
Mis manos lucharon por asirte del talle, pero ya eras fantasma perdido en el tiempo.
Tu deseo y el mío se extinguieron en el mar del recuerdo.
Ahora el perfume de tu voz ya no es aroma etéreo.
Mi sentimiento vaga en un laberinto de odio y arrepentimiento.
Creo volverme loco o es tu rostro que persigue en todas partes.
Es mentira que el tiempo es bálsamo de vida.
Tu silueta hace mucho ya no adorna mi brazo,
Pero impreso esta en mi mente el sello de tus besos.
Esta noche que ya es mi compañera me aconseja borrar tu existencia.
Tan fácil le parece esto.
No sabe de l a llama que quema y muere dentro.
No sabe de la herida que resiste ser cicatrizada.
Hoy que otros brazos te abrigan y una mirada distinta te contenta.
Hoy solo tengo una compañera .
No me abriga ni me guarda.
No me engaña ni me falta.


FANTASMAL SILUETA


Yo no se de llanto ni quebranto.
Solo hay gran algarabía
Del triste día ya opacado
Solo recuerdos de juvenil espasmo.

Tras la magna muralla sombría
Emerge el rascacielos omnipotente
Se alza poderoso goliat invencible
Que ni con mil ondas pudieron vencerlo.

A su insigne pecho levantado
Yace la muralla sombría
Desciende de lo celeste a lo negro
A lo que ya es pasado ya olvidado.

La fantasmal silueta que la existencia
Desde el pasado al presente
Muchos calendarios ha reinado
En el oscuro agujero esta casi inerme.









SECUENCIAS



Noto tus pupilas ensangrentadas
Y tu faz ya marchita.
Tus hombros cansados que llevan el peso del mundo.
El alma llora por dentro
Y la conciencia ya es vencida.
Algo oscuro late en tu pecho
Se extiende y lo contagia todo.
Te consumirá como la llama a la carne
Y arderás como el primer huérfano carbón.
Tu destino y final revelados, están a un paso casi lejano
Encontrados como hermanos uno al otro a cada lado.














ELLA


Es de mirada que encandila y de presencia que conmueve.
Su sonrisa me descubre siempre avergonzado.
El azabache de su cabello y el perfume que emana
Son licor que me embriaga hasta el alma.
Hay en ella mas allá de su centro
Dos montañas que son la cumbre de mi deseo.
Aspiro ser alpinista encantado que logre posar
Mi tacto en toda ella.
Y hay mas extensas profundidades
Que se rebelan a la prenda que las sujeta.
Su deseo casi oculto nace en flor de su pureza.
La tela que sus muslos acaricia en momentos escapa

descarada dejándome sin aliento.
Toda ella es homenaje a la belleza,
No podría no serlo.
Desde sus bien cuidadas uñas
hasta la hebra fina y perfumada
de su hermoso cabello.











DESTINO


Al correr por mis venas el lapso
Que raudamente va llegando
Crece la pregunta, la que abruma.
¿Cuál á mi sendero, cual será mi destino ?
El cual busco y no encuentro
Aquel quizá yace muy lejano
Como gran gigante olvidado.
Aguarda callado sin crepitación palpitante
Gimiendo un grito y gritando un gemido
Percepto por aquel que lo escucha
El mismo que no quiere oírlo.
Sabes es la denuncia del alma viva
Aprisionada en las cuevas del cuerpo muerto.
Se es la luz iluminadora
Que no puede pasar por la tétrica oscuridad.
Sabemos es la estrella que si alcanzamos y
Hacemos fulgurar de las tinieblas.
Vislumbrara nuestro destino y al final nuestra meta.







ENAMORADO



Con el amor que siento
Los días parecen noches
Y las noches no lo son.
El camino parece divino
Pero como nube soy yo.

Si alguna rosa corte
para premiarla en tu faz
viera esta como la opacas
y sintierase tan mal.

Al doblar tanto la esquina
Por tan solo verte
Las voces corren anunciando
Al desdichado enamorado
Desdichado para nada
Enamorado hasta la medula.

Y a cada paso que doy
La noche escucha un murmullo
Que no ha de ser lejano.
Y dibujado aparece por todos lados
Tu nombre, tu nombre, tan amado.




EXTRAÑA VISITA


Contarte quisiera lo que me ha pasado
Contarte quisiera lo que he recordado.
Era una chiquilla de pequeña gracia y
Dóciles manos la que tocaba mi puerta.

Era una pequeña, la que yo había olvidado
Era la imagen de la ternura de bella criatura
Pero era una conocida a la que había querido
A la que tiernamente había amado.

Ella tocaba mi puerta sin querer reconocerla
Ella estremecía hasta los nervios de mi mano
Aquellas que la conocían desde el pelo hasta la uña
En los ardientes veranos y las hermosas lunas.

Las manos la habían tocado
Los labios, besado
Pero aun no recordaron estos
Que ella no volvía
Estaba lejos de esta vida.







REVUELTA


Nuestra tierra asiste hoy a un triste espectáculo,
La sangre de sus hijos esta lavando sus calles y
La que todavía no ha borbotado,
Es porque continúa hirviendo en las venas
Acelerando los corazones de nuestros hermanos.

El grito oprimido por muchos años guardado
Despertó en nuestras gargantas
Y nuestra alma lo esta expulsando
Como el magma incandescente que
Miles de años ha yacido inerme
En el seno de su madre tierra.

Pero la sangre es caliente y de un color que no se borra
El color de la muerte, la vida y el sufrimiento.

Nuestros gobernantes extasiados en grandiosos sueldos
Parece que de esto no tienen recuerdo.
Y no saben o no quieren enterarse
De la guerra diaria que libra el común peruano
Para cuando el ocaso le haya dado alcance

Pueda apenas fabricar una sonrisa y no sufrir por el pan de mañana.
Hermanos nuestra sangre continua hirviendo, mas no por mucho tiempo.


EXTRAVIO


Silencio de noche sepulcral
Tormenta que ya dejo de ser
Niebla que escondida llega
Versos que vuelan en el viento.
Laberinto de soledades oscuras
Noción de un no ser y estar.
Inseguridad que lo contagia todo
Resplandor que huye de mi
Y mi voz se ahoga
Y mi garganta se enciende.

















FALAZ CONSUELO


Siento un vacío tan grande
Grande y tan inmenso
Que devora todo mi cuerpo
Mi alma y mi existencia.
Creo no poder volver a verte
Acariciar tu lindo pelo.
Sentir tu fragancia exquisita
Ver tu gracia de linda niña
Me has dejado solo y abandonado
Con melancólica tristeza viva.
El alma dolida y abatido el cuerpo
El animo de hacer nada y
Por siempre desear hacerlo.
Ahora quizás no recuerdes al muchacho
El que te veía siempre.
Ese al que despreciabas
Aquel que nada te importaba, pero aun así
Yo te tuve, aunque no o sabias.
Sentí tu abrazo, tus caricias
El mas profundo de tus suspiros y
El mas tierno de tus besos.
De pronto cansaste a mis sueños
No eras digna de aquellos.
La realidad volvió a mi y sentí ganas de ser feliz
Porque nunca tuviste la dicha de haber sido mía.



MUJER



Tu tienes el don del amor.
La fuerza de tu sexo, hace a los hombres niños
Y es que tu gracia infinita lo es tanto como tu belleza.
Las delicadas formas que Dios esculpió en tu anatomía
Causa son del desquicio que sufrimos.
Tu mirada es el cielo que brota al alba
Son tus labios el fruto que guarda el néctar por todos preciado
Cada uno de tus cabellos, hermoso filamento juguete único
A nuestras curiosas manos.
Tu voz, hermosa sinfonía celestial que oímos
Cuando todavía estamos vivos.
Tu regazo, a tu regazo el mas calido refugio al cual
Escapamos para sentir el gozo de tu calor que ni en sueños
Hubiésemos imaginado.
Mujer lo eres todo y mucho mas
Nos das la vida y haces que sea mas hermosa con tan solo
Estar cerca, perfumando nuestras penas y embriagándonos de amor.






DESDICHA



De un romántico desahuciado
Emergió la flor de la felicidad.
Su animo pudo ser derrotado, pero su valor
Lo mantiene firme
La luna igual a su madre
Parece arrullarlo tiernamente.
El sol como su padre severo intenta alejarlo.
.Romántico desahuciado
que yace a la orilla de la vida
su tren el de la muerte pronto ha de llegar.














AUNQUE USTED NO LO CREA


Se de un país
Donde la justicia es superada por la fuerza
Donde la ley hace que la verdad sea menor a la mentira
Y el que cree no debe creer.

Al que ordena no importa el que sufre
Y el llora por Dios y con el diablo.
El de verde lo que quiere ha hecho
Y no responde por ello.
El de oriente quiere mas y
Y el de verde lo ayudara.
Nuestra tierra que su fruto ha dado
Por aquel se ha visto despojada
Y gentes de otros mundos
Le han arrebatado tierra de sus costados
Más le han dejado putrefacta carne que
Comerán voraces gobernantes.
Cuando henchidos los estómagos y
Aplacadas las feroces fauces
Dejen el barco que ha pique se ha dado.
Gritaremos para despertar de la pesadilla
Para empezar un dulce sueño.





CRISIS


Soy la idea que esta naciendo en un cuerpo que el hambre gobierna.
Soy la sangre que hierve ardiente como lava incandescente
Ante la erupción que ya se acerca.
Soy aquel gemido transformado a la mala en el
peor de los rugidos.
Soy la furia oculta mas inimaginablemente inmensa.
Soy el hambre que circunda tus entrañas.
Soy la muerte que ya parece amiga.
Soy la profunda risa de la ironía
Azotándolos cruelmente.
Soy la sonrisa desfallecida en el niño que te limpia el parabrisas.
Soy la angustia compañera en cada uno de tus días.
Tu, si me conoces dime
¿ Cuál es mi nombre ?










AMANECER



Amanecer es cuando lloran las flores
Donde el rocío escapa silente de sus gráciles pétalos.
Cuando el ruiseñor rinde homenaje a la aurora.
Donde un grito y un suspiro
Se confunden en la brisa
Y a cada instante ves dibujarse una sonrisa en un niño.



















GUERRA


Tierra de niños que tienen que defender a su madre
Poderosos hombres que aún no lo son.
Les ha tocado jugar el juego de la muerte
Se van, pero no están seguros de volver.
Los ojos que los despiden tienen un brillo estelar
Pero mueren por dentro.
Es que el corazón necesita a su parte para seguir latiendo.
Le darán el juguete más preciado que puede salvarlo o quizá matarlo
Y con el rumbo al juego.
Saltar, correr, y esconderse; todo eso lo hará y aún más.
Al otro lado un niño igual a él, jugará el mismo juego
Juntos sin saberlo coinciden en tantos sueños.
Pero ahora un destino que tiene nombre los ha enfrentado
Y los va a desangrar.
Manos grandiosas los moverán como fichas de ajedrez
Al final el peón deberá morir por su rey.










INSPIRACIÓN


La noche ya desciende y
La poesía no llega.
El alma esta sufriendo y
El cuerpo se desespera.
Pluma has tu trabajo
Baila grácilmente
Sobre tu alfombra cuadriculada.

Poeta no desesperes.
Mira a tu madre luna que solícita intenta ayudarte.
Verso te busco y no te encuentro.

Rima vuelve que te siento muy lejana
Ven aquí y juntos hagamos una canción a la vida.
Musa inspiradora de sueños y de días.
¿Dónde estás ?
de pronto…
algo escucho.
Es música, pero…
¿ de dónde viene?
Está en mí, es música del alma
Poeta estás salvado.
La pluma ya baila, el verso está naciendo y
Un poema ya se dibuja.



AL MAESTRO


Con tu esfuerzo hemos crecido, con tu sudor y las canas que tímidamente
Asoman por los surcos de tus cabellos.
Las palabras que escuché en las primeras se tus clases, todavía me resuenan
Hoy atacándome de nostalgia.
En verdad fuiste el segundo padre, pero sobre todo lumbrera de educción.
Contigo y tu paciencia a tumbos y caídas supe trazar mi camino.
El pan nunca te fue en abundancia pero no por eso,
fueron migajas lo que nos diste.
Tu mirada lo escrutaba todo y parecía que traspasaba mi alma.
Aquellos secretos que en ella navegaban llegaban a buen puerto
Cuando tus ojos me decían confía en mi hijo.
Hoy que estás de pie en una guerra, que busca se respete tu majestad
Dándote en sociedad el lugar que anhelas.
Recibe mi respaldo y el de todos los hijos que forjaste.
Muchos años tus derechos han pisado y aunque eres hombre más de ideas que guerras.
Hoy la cerviz levantas y pones fin a tanto atropello.
Pero es tu causa justa y hasta Dios lo sepa
Usa la mejor de tus armas: la inteligencia
Y verás que la victoria está cerca.
PÉRDIDA



Soy discípulo del viento cabalgo en nubes imaginadas
Envolví el tiempo en mi puño y
Los años fueron presos en mis dedos.
Así fui prisionero de mí mismo
Y mi odio se alzó como marea de fuego.
En un instante fui antorcha humana, luego el más gélido de los hielos.
Con llamas de infernal abrazo hería aquel que me tocaba.
Entre aquellos ha un ángel que se negó a mi destierro
Luchó por salvar no sólo el cuerpo si no el alma que ya conocía.
Pero el infierno en mí mismo acabó por detenerla.
Desde hace, hoy y para siempre lloro su impresencia con lagrimas de fuego
Porque las que tuve en ríos, lagos y océanos se convirtieron
Y no hay más para verter en ellos.
Ahora soy la triste melodía que vaga de un mundo a otro.
Soy presencia que ni se siente soy sombra que ni mancha.
Soy célula que no vive, soy fantasma en el que no creen.
Soy resto de una vida suplicando la inmensidad de la muerte.




AL MÉDICO



Es tu santo oficio el que impide se extinga la llama de la vida.
Son tus manos vital instrumento para lograr tal empresa.
Es tu corazón motor inacabable, quien te impulsa luchar a la muerte
Cada suspiro.
Mas no siempre en la batalla has sido airoso
Algunas veces deseaste más fuerza para poder vencer
Pero al final todo esfuerzo resultó vano.
Y por esos destinos que ya estaban escritos
No pocas injurias y malos cumplidos
Atacan el don que profesas.
Sigue adelante soldado de Dios
No flaquees por la recompensa poca.
Tu eres columna insustituible del mundo entero
Hipócrates tu padre está a la vigía de tu servicio.
Cumple con tus hermanos
Y ellos cumplirán contigo.








AL POLICÍA





Gracias por regalarme el sueño, mientras estás en vigía
Las palabras huyen fugitivas y no alcanzo expresar lo que siento.
Tu eres familia anónima que la sociedad nos brinda.
Tu amor y tu labor son pero no es causa que justifique el precio de tu vida.
Cada mañana a la hora del desayuno varios corazones dependen de tu sonrisa
Sin embargo , muchas mesas tienen aquel lugar vacío
Queda tan sólo el triste recuerdo de una foto que nos mira.
No seamos ingratos la vida que gozamos gracias a ellos
Podemos tenerla.
No perdamos instante alguno en estrechar la mano
De aquel que nos cuida
A ti buen policía en verdad te digo
No hay más hermosa labor en esta vida.








NUESTRO SUEÑO





Hoy nos ha tocado probar el zumo amargo de la vida
El pan no es lejano y el libro todavía más.
Nuestros brazos sólo son colgajos de carne que cuelgan de
Una carne mayor.
Nuestros ojos fatigados de tanto llorar ya están descansando
Y el corazón que apenas late en nuestros pechos
Cada vez desaprende el arte de amar.
Y es que a fuerza de martillazos han doblegado la voluntad
Mas la sangre sigue intacta
Y con ella el secreto de nuestra fortaleza que
Miles de años ha viajado desde nuestros grandiosos antepasados.
Hoy que sentimos la montaña en nuestras espaldas
Creamos en la fuerza que perdura en el alma
Dejemos que fluya y lo convierta todo
Que nuestras lagrimas extingan las llamas de la ira
Aquellas sólo sirven para la venganza.
Y broten largos árboles de sabiduría con ellos marchemos a la afrenta
Y sin usar la espada conquistemos la razón.
Así esos colgajos nuestros brazos
Tomarán la vida de nuevo





Transformados en poderosas máquinas
Forjarán no en la mina ya descubierta sino
En la veta todavía oculta.
Hermano abraza mi sueño, tiende tu mano, seremos un corazón latiendo.




















REPROCHE

Cuando pienses que Dios te ha dado la espalda recapacita .
Mira dentro de tus pupilas y haz la pregunta
¿No fuiste tú quien le cerró la puerta?
Porque el hombre, sólo hombre, puede quejarse amargamente de su destino
Y renegar de su existencia.
Clamando a él haberlo abandonado
Quitándole el último trozo de pan de la boca
Y el último sorbo de agua que hubiese aplacado su sed.
Pero el hombre ¡ Ay! Hombre solo ; el único animal capaz de dañar la mano que lo alimenta sólo tienes quejas y nunca acciones.
Dices no haber nunca visto la gracia que te concede.
Pero es porque estás ciego de corazón, cuando te dio el pan, pensabas en el pastel cuando te dio el agua quisiste vino y cuando te dio el libro preferiste hacerlo combustible.
Entonces ¿Cuál es tu pena? ¿Cuál tu dolor?
Si estas sufriendo sufres por ti
Tu quieres estar hambriento con sed e ignorante.
No reclames a él lo que no puedes ofrecer.
No esperes ayuda, si no empiezas ayudarte
Porque hombre somos muchos y él sólo uno y aunque sus oídos alcancen escucharte
Él espera que hagas tu parte.
Si reniegas de él, reniega de ti mismo…
Desespérate sangra y muere también así lo quieres.

TIERRA




Era una tarde de primavera luego era la misma tarde pero en otra tierra.
Movido por un impulso vi las luces alejarse.
Y el siguiente día me encontró en este suelo que fuerza en mí el recuerdo del lugar que no se olvida.
Y es que tierra más bella de seguro no la hay sus montañas sus valles sus quebradas encierran hermoso laberinto que jamás he placido.
Extasiado gasté mucho tiempo solamente en contemplarlas, para nada es motivo de arrepentimiento.
Mas aun las horas, los días y los segundos fueron pocos según hoy lo juzgo.
Un río que cantaba me despertaba cada mañana
Un pajarillo que me hablaba al oído se convirtió el mejor amigo.
Una alegre montaña dejaba su condición de gran mancha y aparecía en lontananza una creación perfecta.

Pero ahora el mismo impulso me obliga retirarme dar un paso atrás para luego dos adelante.
Hoy todavía, tu valle, tu río y tu quebrada no han quedado a mis espaldas.
La arena está fluyendo en el reloj del tiempo hay un momento y puedo respirarte
No sucederá de nuevo, no serás un simple recuerdo impreso está en mi mente el sello de tu pueblo, tu río y tu aliento que me sería imposible no volver de nuevo.
No te impacientes tierra bendita yo volveré
No será antes ni después, pero estaré justo a tiempo.

























A MI MADRE



Mamá tu voz me acaricia como viento en suave brisa.
Tú eres antorcha iluminadora en cada uno de mis días.
Tus pasos que me guardaban cuando niño hoy están presentes guiando mi destino.
Es tu corazón el más grande símbolo del amor
Sé que soy culpable de esas canas que ya te encuentran.
Sé del amor sólo tuyo que puedes darme.
Pero quiero que sepas mi corazón todavía late por causa de la mirada que me brindas.
Hoy quiero llorar lagrima más sincera decir te amo con todas las letras.
Tenerte en un abrazo más que eterno y darte el mejor de todos mis besos.
Mi fin es rendirte homenaje tanto como te mereces. Sólo tengo un lapicero testigo de mi desconsuelo.
No importa con él cual espada lucharé contra las palabras logrando hermosos prisioneros que estamparé en mi cuaderno.
Y sean estos la prueba irrefutable del inmenso amor que te siento.






REENCUENTRO

Perdido en mar de dulce calma
Lejano a la orilla como al universo.
Extasiado en dulce limbo
Privado de entereza.
De conciencia opacada por eclipse vacuo que se ha posado sobre leve existencia.
Me ha tocado espesa niebla y aunque he luchado mis fuerzas no pudieron con ella.
Fui madero menos aún fui astilla navegando en terrible tormenta.
Fueron meses, días o segundos
No lo sé exactamente pero un quinquenio no abandona mis sueños.
En tal inmensidad el amor era chispa sola decidida a danzar en un océano.
Murió a veces lentamente, a veces tan fugaz que ni se dio cuenta.
Pero no hay mar que final no encuentre y
aquella astilla llegó un día.
Está ahora a tu diestra
Escucha
Te habla a través de esta poesía.






AFLICCIÓN

Llevando un ladrillo, cargando cemento, regresando a su mina o corriendo a su fábrica.
Se preparan para la jornada diaria
Hombres son estos en los que problemas no escasean.
Apenas recuerdan el desayuno, más recuerdan sus deudas y su esposa le dice tu hijo está enfermo.
Pensar en un aumento parece atrevimiento están en la base de la clase social.
Ver su boleta es testimonio cruel de nuestra realidad.
En sus ojos no hay más esperanza que conseguir el pan del día.
Al final, terminada la jornada algunos matan sus penas recorriendo cada cantina dejando las pocas monedas en manos ajenas.
El sendero que a su hogar dirige muestra sin reparos su pobre existencia.
Una luz que apenas ilumina es la entrada a su casa va a descansar su miseria, esperando un día mejor.
El siguiente día la noticia lo sorprende; su fábrica ha cerrado otra vez es un desempleado.
Y cuando el hambre entra la honestidad se oculta le quedan pocos caminos y no el bueno camina.






SENTIMIENTO


Sombra en que te amaneces saboreando espuma dorada.
Canto que enternece cuando un sol despierta.
Pajarillo autor de cada mañana solazándonos en tus trinos, me descubres al alba sintiéndome como un niño.
Aguijón de enamorado corazón que no te engaña latido ya sin eco en profunda cueva del alma.
Una mirada , una sonrisa alegraría mi momento.
Piedad en justicia se ha tornado.
El verdugo de al indiferencia ya señala mi destino.
Heroína de mil historias procura salvarme.
Soy arena como todas en desierto amigo.
Espero tu aura salvadora tu abrazo que me salve; no demores el momento.
El tiempo esta huyendo y yo estoy quedando
POETA


Soy el ultimo de mi estirpe generación que ya termina.
Cerebro que domina mil almas en niebla de ignorancia.
Guerrero de palabras dejando atrás la espada enarbolando bandera de conocimiento que de flamear no deja.
La pluma es mi arma y mi escudo el verso, juntos somos samurai indesafiable en busca de victoria.
Nuestro campo de batalla aquella hoja en blanco esperando ser sangrada.
Y en la batalla nos hundimos arremetiendo cada vez más fuerte.
Ignoro cual destino me espera, cierro los ojos y veo lo que Dios quiera que vea.
Es cierto las palabras a veces no matan ni mundos cambian.
Pero tengo el latido , la sangre y el aliento…
Este cuerpo y las armas que Dios me diera para lograr por la fuerza lo que no pudo el fundamento.










SUEÑO



Imagino que dibujo un sueño como una nube se dibuja en el cielo.
Pasan las gaviotas, pasa el resto.
Y para la hora en que el sol está muriendo busco el consuelo de una extraña partida, aquella gota que llama no evita alzándose desafiante como océano.
Célula en universo ajeno apenas latiendo en mundo secreto.
Grano de roca madre, sin temor existiendo cuando quiero.
De río a mar , de viento a tempestad cruzando el silencio como trueno apagando cada estrella que el sentimiento fabricó un día.
Soy máscara que tiene vida conociendo otras máscaras.
Viajo es esas formas animadas borrándose cada cierto tiempo.
Pincel de cielo dormido, tinta de celeste mancha; inunda la sábana dormida venciendo el sueño profano.
























GRIMANESA



Es tu cabello trigo resplandeciente esperando aquel que lo ciegue.
Tus ojjos dos espejos maravillosos me deshacen cuando me contemplan.
Es tu boca de la miel más pura esperando que yo la descubra.
Tu sonrisa que en comparsa con tus labios se acompaña me ilumina día a día alimentando un amor secreto.
Son tus manos delicadas piezas de loza fina que en deleite se contempla.
Tu figura es el mejor ornamento en paseo vespertino saboreando dulce brisa.
Algo que me apena es que no dejo de mirar tus piernas de un inocente tobillo ascienden mis pupilas a la piel más fina que aun parece que brilla y descubro no sin asombro un mundo que me encanta.
Cuando un motivo que no incumbe te obliga desplazarte es un baile que admiro y ojalá fuera eterno.
Puedo recorrer en verso cada pulgada de tu fino cuerpo no es que las palabras falten, es que temo desearte.
Escucha no hay confesión más sincera.
Eres tu musa mía no te cueste creerlo.
Eres tu el amor que vive aquí muy dentro.



EL AMANTE



Era el amante que llegaba en la tarde.
Cuando el cielo en humildad herido por el sol desfalleciente mostraba lo profundo de su sangre.
Una ventana cómplice secreta era la puerta abierta que al destino al encuentro con el destino lleva.
Unos pasos apenas se consienten luego más llligeros anuncian eldeseo que desborda y quema en las entrañas.
Una mano luego el resto busca rescatarle en cuantoe l umbral traspase.
Escondiendo su pecado se fundan en un solo abrazo desvaneciéndose en un instante.
Lejos ya de ojos que condenan unidos están en sola carne rodeados de sábanas de seda.
Testigos son éstos, los cuadros y aquel espejo en que se admiran consumando su pecado.
Al final de esta lucha sin amor cada cual se contempla esperando abandonar el lecho.
No hay mejor prueba de que esto no es nada bueno.
Ella ofuscada los cabellos sin peinar sale a cualquier parte buscando la expiación a su culpa.
Él más despreocupado se arregla sin demora encendiendo su cigarro.
Sale a la calle y sueno un trueno y algo le quema por dentro, da un paso y el segundo no puede darlo cae en el concreto.
Y entiende con el último aliento la causa de su desfallo.


























FUTBOL


A uno que del balón ha hecho su trabajo quiero referirme un buen rato.
Tantas esperanzas se guardan en tales hombres que dando de patadas viven de la mejor manera.
Representan una nación que a veces ni los acepta y de cualquier manera saltan a la cancha.
Una pelota se les pasa a veces dos sin darse cuenta y a la hora en que las papas queman ¡ vaya sorpresa! Siempre fallan.
No debemos asombrarnos si entre tanto cóndor, pavo y camello un zoológico completo es lo que tenemos.
Y a la hora en que el pito suena y da culminado el partido cada jugador sale buscando su propio camino. Olvida que atrás deja un hincha destrozado con el corazón en la mano profiriendo mil insultos acordándose hasta de sus antepasados.
Pero este jugador que lo es más en otras canchas busca dizque disipar su pena, entregándose a los brazos de Baco y en las piernas de alguna fémina.
En pocos minutos olvida su congoja bailando alegremente al ritmo de Lola Lola.
No falta un chacal disfrazado buscando el mejor ángulo y en un momento ya tiene la portada del día siguiente.
Estos angelitos son pues nuestros consentidos
Debemos agradecerles que a los mundiales sólo vamos
si somos invitados.

MURMULLOS

HEnry Rivas

No te acerques en las noches, nínfula principesca
No acomodes tus rodillas en mis piernas
No lamas con fogosidad mi vieja herida
No balbucees que me desees tan cerca…
Tan cerca…

No me beses tanto en los ojos ni en la boca
No desees estar dormida esta noche en mis brazos
No oses, bella nínfula, meterte en mis pesadillas
No te bañes en mis besos, ni en mi lengua, ni en mis manos
No recites a Prevert, gimiendo como una loca
No satirices al amor ni el deseo ni al sexo
No hables cuando debes amar
No recites cuando has de gemir
No llores cuando todo termine.

No aparezcas ni desaparezcas
No enloquezcas ni me grites: salvaje
Ya no me ames ni me olvides
Tardaremos más de un siglo
Y otras vidas y otras muertes
Hasta perdonarnos los delitos
Y los murmullos, las suertes
De una pasión que no duerme.

LAS MARIPOSAS DE ANGIE

ANGIE VILLAVICENCIO

Cuando aún creía en las mariposas,
esperaba sentada en su balcón la lluvia en sus largos atardeceres;
mientras se empapaba con cada gota de agua,
miraba a su alrededor la naturaleza,
esperando que la magia en la que fervientemente creía
llegaría algún día; rescatándola de su laberinto eterno
….donde ella se perdía
y buscaba desesperadamente la salida..
Mientras pedía, gritaba y clamaba auxilio,
el terror se apoderaba de ella,
y sus largos clamores fueron en vano,
pues solo sus ecos sordos la escuchaban.

Al percatarse que nadie la escuchaba,
se dio cuenta que estaba completamente sola;
si era esa soledad que tanto la atormentaba (aterraba)…
pero que, tanto amaba…
empezó a reírse con una plena alegría
como si fuera completamente feliz,
un sentimiento extraño, algo que nunca había sentido.

Algo que se apoderaba completamente de ella,
cerró los ojos,
y en su mente divagaba en la nada,
admirando lo maravilloso que era estar ahí
“ser todo y nada a la vez”,
sentirse libre;
como si fuera una mariposa que va volando hacia el infinito
………………………………………………………………………………………………………………………………
Quisiera perderme en el infinito de tu mirada;
Ver lo profundo de tu alma
Y que veas lo que existe en la mía,
Quizás no es verdad lo que transluce el fondo de nuestros cristales,
Aunque puede ser la esencia de la muerte,
Tan sutil y callada,
Cubierta con mascaras y disfraces pueriles….
………………………………………………………………………………………………….

In my World
I see much people,
walking on the street
Sometimes Belive that nothing (anything) never has been
I´m sure that´s all It´s false…

I Only see, it´s the only i want to see
You can´t feel lost…
Well I can´t remeber
I see your face, so i´m afraid is strange, (odd )
beyond for me

En mi mundo
Veo mucha gente caminando por las calles
A veces creo que nada existe
Estoy segura que todo es falso
Yo solo veo lo que quiero ver
No te sientas pedido…
Pues no puedo recordarte
Veo tu rostro, y me temo que es extraño (raro)
Ajeno a mí
………………………………………………………………………………………………………………………………
Reprise me the truth…………….
Only said me (said me)…………………
not to be scared to stay alone ……
remenber it´s not that bad ---
don´t cry for me……
whatever i know the true…
remain, for no hurt you ……
I look for your honesty more than you mercy……..
Don´t be afraid about me?
Don´t be afraid hurt me…
Don´t be afraid hurt you..
Because i don´t feel nothing.

Reprise me this nigth….only this night the true……
don´t be afraid me?........
I promise, isn´t hurt you… (hurt me)
I promise don´t hurt me (hurt you)

Repíteme la verdad……….
Sólo dímelo……………….
….No tengas miedo de quedarte solo…..
Recuerda no es para tanto………
………no llores por mí…
Sea lo q sea, sé la verdad……
Callo, para no herirte…….
Busco tu honestidad, Más que tu piedad.
…..no tengas miedo de mí
No temas lastimarme;
No temas lastimarte….
Porque no siento nada……

Repíteme está noche, sólo esta noche la verdad..
...no tengas miedo de mí
Prometo no herirte (herirme),
Prometo no herirme (herirte)

… era de madrugada, oh cielo infinito,
Buscaba tu recuerdo y mi consuelo en el calor de una estrella…
pensar en lo imposible, era imaginar (soñar)…
Recuerdo tu imagen meditabunda cuando adiós te dije,

No lo tomaste en serio; Sin embargo, no pensaste que era el final de todo Lo maravilloso de nuestro pasado (presente),
Dilapidamos todo lo que había a su paso (no quedo nada, nada)

y ahora, al final de nuestra historia quedamos tú y yo, sólo dos perfectos extraños.
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Miro tus ojos, tocas mi manos, y
siento mi cuerpo temblar ¿qué será?,
es una sensación extraña…
cuando estoy contigo me siento llena, plena (quizá feliz);
Pero sólo sé que es un sueño,
Quizá no quiero despertar (volver a la realidad);
Cuando no estas, extraño tu sonrisa,
tu aliento,
tu respiración,
tus miradas,
tus suspiros (respiro)
dentro mío sé que debo cerrar los ojos, respirar hondo y saber decir adiós.
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Dime que he de hacer contigo,
Cambiaste mi vida, poniéndole matices a mis días grises
Y ahora que no estas, no sé si deba de decirlo,
fuiste lo mejor de mi vida (eres)
Tengo miedo de no poder olvidarte (recordarte),
de imaginarte cada vez que abro los ojos,
disfrazo la realidad,
la maquillo para no encontrarte en cada uno de mis pensamientos (recuerdos)…

Pero es inútil, sé que jamás podré olvidarte (recordarte).
Te llevaste lo mejor de mí (todo, todo);
pero dedo de decir que fuiste (eres) el más grande amor que tuve…
aunque de eso no queda nada, nada, nada….

………………………………………………………………………………………………………………………..
Creo que me he muerto, por que no siento nada
toco mi pulso (no hay latidos)
veo mi sangre correr a través de mis venas (no me duele)
oigo mi respiración (cansada)….

Pero mejor aún; Creo que me he muerto, por que
Abro los ojos y miro a la gente pasar (no veo nada)
Porque cierro los ojos y el mundo es perfecto (aparentemente feliz)
Porque no tengo sombra (recuerdo)
Porque ya no tengo lagrimas que derramar (se acabaron)
Porque eres presente (pasado)

Estoy muerta (viva)
Porque no siento dolor (indiferente)
Porque mi corazón no palpita (agoniza)
Porque no tengo sueños (esperanzas)
Porque no oigo los ecos sordos de mi respiración
…………………………………………………………………………………………………………………..
Respiro aún,
Camino a través de un sendero de espinos que me hieren
¿Que queda?,
las mil un heridas; pero esas no duelen...
quedan nuestros cuerpos yertos y fríos
quedan las mañanas sin sol
quedan los atardeceres, sin gente
un arcoiris sin lluvia
quedan tus palabras sin trascendencia
quedan mis hábitos pueriles; y
quedan mil risas sin alegría
………………………………………………………………………………………………………..

No digas que soy un témpano de hielo
No digas que no tengo sentimientos (cruel)
No pienses, que la felicidad es eterna,
No creas que el amor, es la solución.

Pero dime, ¿qué es la felicidad?
Yo creo, que es sólo una palabra vacía,
Que engloba nuestras ilusiones; es sólo una frase…

Dime ¿qué es el amor?
Es sólo otra palabra, que disfraza una realidad
La enmarca en una utopía.
Si embargo, el amor es la palabra más difícil, porque es
fácil de decirla, pero es casi imposible sentirla.
………………………………………………………………………………………………………………

AMOR MÍO

Henry Rivas



Tú me enseñaste que el amor es una cruel guerra
un abismo de emociones y deseos esquivos.

Tú iluminaste las noches de abril con tus ojos
incandescentes y lúbricos.

Acariciando nuestras espaldas en las nubes
del amor, el silencio y el beso.

Cómo he de seguir mi viaje de marinero
mi súbita vida llena de vaivenes y frío
asolado entre las estrellas en el firmamento
indicándome el tiempo que nos falta
para el encuentro con la muerte.

Amor...
nuestros corazones galopan entre cristales rojos
por debajo de una luminosa estrella.

Nuestros besos son fuegos que centellean
al ritmo de las mareas del amor.

Un encuentro de manos y abrazos en el Puerto Quemado
Una lágrima por el compañero muerto
y un corazón en el brasero al sentir la despedida
el atroz adiós de tu mente
de tu cuerpo
entre el crujir a la hora de partir el barco
y el amor consagrado a una hoja de papel
amor mío

LA BREVE, PERO SIGNIFICATIVA NARRATIVA DE TITO CÁCERES CUADROS

SERIE: ESCRITORES AREQUIPEÑOS

Miguel Gonzales

mailto:oallantayaqp@hotmail.com

Mencionar la obra narrativa de Tito Cáceres, es referirse esencialmente a dos libros: “Las cosas no son lo que eran antes” y en especial “Sólo Blues”. L a narrativa de este escritor es opacada por su vasta producción de publicaciones de Teoría e Investigación literaria. Para resaltar la obra artística de Tito Cáceres me referiré específicamente a “Todo Blues”.
Este libro contiene tres cuentos, cuyo leiv motiv es el jazz, tema poco frecuente en los escritores arequipeños. En las tres ficciones se hablan de tres personajes del mundo del jazz reales: Billie Holliday, Chet Baker y Bud Powell. Cada relato tiene como escenario Estados Unidos. Lugares como Nueva york, California, Nueva Orleans son “el espacio-tiempo” donde transcurren cada una de estas tres historias que se dan entre los años de 1959 hasta 1969.
El primer relato: “Extraña fruta en cuerpo y alma”, se inicia cuando la francesa Simone Delorme, intelectual y periodista, llega a Nueva York con el firme propósito de entrevistar a Billie Holliday, pero tropieza con una serie de inconvenientes hasta lograr hablar con ella y se percata de la vida decadente, marginal y enfermiza que lleva, pero su leyenda en la música del jazz queda reflejado en ese talante que a lo largo de la narración se va descubriendo. A Billie no le interesa la vida y sólo se deja llevar por el devenir casi instintivo que vive a diario: embriagándose, fumando y consumiendo droga. Todo este proceso, en el discurso narrativo ahonda le explicación que busca Billie en refugiarse en el vicio, sin importar lo que a su alrededor se hable. Las secuencia textual es lineal, porque paso a paso, oración tras oración, vamos descubriendo lo que va a suceder, adentrándonos en la historia y siguiendo a la co-protagonista (la francesa) en su encuentro secuencial con Billie. Este encuentro entre Billie y la francesa es una topicalidad en el discurso, que se refiere en especial a Holliday, protagonista principal, hasta el final, cuando muere. Entonces, Simone, es víctima de un engaño porque quería publicar un documental sobre Billie, pero sufre un ataque en el que es incriminada y sentenciada a prisión. Ya al final, después de varios años, asistimos a otra historia: la de Simone, quien recuerda a Billie, pero ella retorna a París y luchará hasta sacar un documental del gran Billie Holliday. Esta última parte sería un rema, como lo explica Van Dick, en el discurso literario. No podemos dejar de notar la influencia de Cortázar y su pequeña obra maestra El perseguidor.
El segundo relato “Esperando a Chet”, es narrado en primera persona, donde un grupo de amigos conversan en un bar sobre el CD de un músico de jazz y mientras se adentran en la conversación, mencionan a Chet Baker. Este narrador que también gusta del jazz y que pertenece a un grupo jazzístico, tiene el deseo de conocer a Chet, pero se entera que tiene una vida llena de vicios como el alcohol y las drogas. Un estilo a lo Jean Dean. El narrador se ve envuelto en una serie de conocimientos que tiene que saber sobre Chet, es un concepto que se asocia a episodios de la vida de Chet. Los marcos se rompen, pues hay frases en inglés que rompen el código lingüístico español, ya que, los personajes conocen ese idioma. En este relato se puede apreciar un narrador-personaje testigo que se mantiene a la expectativa, mostrando una macroproposoción: Chet, Baker, porque la historia gira en rededor de él, esté o no esté presente, en los líos y reyertas que se van conociendo sobre este personaje controvertido, que al final lo llevarán a la muerte. Posteriormente, el narrador testigo piensa en Baker a quien conoció efímeramente, para finalmente terminar en el bar que frecuentaba Chet, encontrándose allí a Carson, otro personaje, quien ensimismado, responde ante el saludo del narrador:-Esperando a Chet. En este caso, Carson, cumpliría una función que yo llamaría microestructura individual.
La tercera historia “Cuando entró Bud”, recrea la vida del músico de jazz de color Bud Powell. Narrado, como en el caso anterior, por un narrador-personaje testigo que va contando lo que le sucede paso a paso, hasta conocer a la hija de Bud: Rhoda, con quien el narrador comparte momentos de angustia, al enterarse de los vicios y la mala vida animalesca que lleva un gran talento como Bud. Así el narrador se entera de las malas compañías, las peleas que terminaban en la cárcel y el deterioro de la vida autodestructiva de un gran artista. Sin embargo, la historia va cobrando mayor interés cuando Bud sufre recaídas, dándonos a conocer una intriga intensa porque Rhoda desdeña, sufre, llora y se preocupa del infortunio de su padre, a quien considera poco. El discurso tendrá un doble eje temático: la vida social de Rhoda en la iglesia y la vida malsana de Bud, que muere de pulmonía, sumido en sus adicciones. Como final, el narrador, presiente la presencia de Bud en la iglesia donde Rhoda está tocando el órgano. Aquí nos encontramos en una información reproducida porque al final habrá una variación semántica que es la supuesta presencia de Bud, cuando en realidad no existe.

CONCLUSIONES

1. Los tres cuentos tienen una macroestructura que son los Estados Unidos y el jazz y las microestructuras son las tres historias que hablan de tres personajes diferentes, pero con un eje temático similar: “El arte y la autodestrucción”.
2. Los personajes tomados de la realidad, en una obra literaria, se convierten en ficción, según Genette.
3. Hay mucha intención comunicativa porque los personajes hablan de todo un repertorio de músicos de jazz, con informaciones y detalles.
4. Los actos del habla, como se dan en contextos sociales de gente entendida en el jazz, diremos que son contextos pragmáticos.

POESÌA DESDE LA POESÍA DE ABEL RUBIO

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Miguel Gonzales
ollantayaqp@hotmail.com


PREÁMBULO

El poeta Abel Rubio posee una marcada trayectoria literaria, desde su primer libro “Estancia en los árboles”, que fue leído por Alberto Hidalgo, hasta su última producción “El corazón del poeta”, ha trabajado en el género que más le encanta: la poesía. Posteriormente fue publicando libros de un valor interesante y en cada trabajo se percibe su mejoría y la expresión subjetiva de gran sentimiento.
Libros como “El rostro alucinado”, “Fui ateo en la viña del señor” o su último libro “El corazón del poeta” nos muestran ese desborde de verbo, entrelazadas con oraciones cuyos significados extraterrenales, sólo puede crear un poeta de vasta experiencia. Y como cada escritor tiene su mejor obra, estoy seguro que ese libro es “El señor de Sipán”. Libro que alberga poesías de un hondo sentimiento, a nuestros orígenes precolombinos, sin duda una joya de la literatura arequipeña, de Perú. El tiempo le reconocerá como uno de los libros más importantes de la Poesía Latinoamericana.

LA POESÍA


Para referirse a todos lo libros poéticos de Abel Rubio tendría que abordar un amplio campo de estudio. Sin embargo, ahora me dedicaré a hablar del último “El corazón del poeta” (2008).
Este libro que alberga tres partes: En nombre de la vida, En nombre de la muerte y En nombre del poeta, nos muestra características resaltantes, como poemas escalonados y un alusión constante al mar. Posee también un estilo peculiar, de temas sensibles, mostrando ese interés por la vida vivida, la muerte que ensombrece el cuerpo, el pensamiento y el amor depurado por la poesía y la esperanza.
La primera parte: En nombre de la vida, nos da a conocer, a lo largo de sus trece poesías, el despertar de nuestra existencia. El poema que inicia el libro “Vida”: “vida/eres todo lo que amo/y que me deja”, alude al calor, al fervor de nuestra existencia, que nos va a llevar a conocer lo que el poeta sueña y desea ( o quizá deseó en su vida) y los poemas escalonados serán como una introducción al siguiente poema que expresará con más profundidad su contenido. Por lo tanto, estas poesías son el reflejo del poeta que poema, como lo manifiesta, como un personaje más que discurre a través de la vida, en sus diferentes experiencias.
La segunda parte: En nombre de la muerte, como lo refiere el título, habla sobre el temor a la muerte que siente el poeta. Desde ya nos da la idea de los versos que seguirán. Lo primero que encontramos es que el poeta menciona a la muerte como un ser a quien se refiere y lo escucha para expresarle sus temores, sus dudas y los rastros que ha de seguirle; incluso la Muerte es poseedora de una indumentaria, que el poeta parece conocer con la metáfora, que la describe y que va vagando en nuestro mundo terrenal: “a veces/ detiene su marcha/ para beber de mi sangre/ su existencia”.
En la tercera parte “En nombre del poeta”, leemos unos versos cargados de delicias paradisíacas, ese rumor de conocer y contemplar lo que existe en el mundo para luego trasladarlo a la poesía. Con una sensibilidad que es acariciada por la brisa marina y ese mar inmenso del que habla a cada momento, con encanto sublime, para que en esta parte final, podamos sentir la esperanza de seguir gozando de nuestras vivencias: “y yo poeta/ consagro el vuelo de las aves/ en nuevos firmamentos/ y doy entendimiento/ a sus confines”.

CONCLUSIÓN

Sólo me detendré a decir que Abel Rubio, como se indicó en un inicio, merece nuestra atención por la forma del verso escueto y la indagación en la lírica, en sus diversas manifestaciones de métrica y porque sus experiencias tienen sustento en la poesía que escribe.




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SERIE: ESCRITORES AREQUIPEÑOS

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Miguel Gonzales
ollantayaqp@hotmail.com

LA LITERATURA DESDE DENTRO
Una lectura a la literatura de Juan Alberto Osorio Ticona

1. PREÁMBULO.
La literatura, en toda su extensión (poesía y narrativa), que plantea Juan Alberto Osorio es particular y muy subjetiva, en la que yacen elementos rememoratorios, de marcada emotividad, sobresaliendo el pasado que han marcado la vida en un tiempo
de este escritor; que con su lenguaje ágil y poético manifiesta impresiones de lo que es la literatura en sí: observación; y que a través de ella uno puede retratar lo que nos rodea en la realidad lejana y que como artista la plasma con pulcra verdad.
Juan Alberto Osorio, nació en Sicuani, radica muchos años en Arequipa como literato y docente universitario. Con goce de su pluma nos muestra una literatura con retratos de la vida que le tocó vivir, en la sierra y esta ciudad.
2. LA POESÍA.
Este escritor que recorrió sitios como Huamanga y Cuzco, llegó a incursionar en la poesía de modo timorato. Con el tiempo, publicó sus poemas en diarios y revistas de las localidades por donde vivía, incluyendo Lima. Ha publicado libros como: “El último credo” (1968), “La morada escarlata” (1970) e “Inaucis y otros poemas” (1999).
La poesía de este escritor es retratar los escenarios de nuestra sierra peruana que conoce bien: sus dolencias, sus carencias, sus conflictos y los rememora con elocuencia ancestral, con metáforas y a veces con hipérboles que siente en sus raíces, que realmente son nuestras; esa identidad es el eje temático general en sus poesías. Sin embargo, en su poemario “Inaucis” que es el anagrama de la palabra Sicuani; con un estilo muy subjetivo, describe a lo largo de 50 poemas los rasgos íntimos, emotivos, locales de parte de la sierra peruana.
Cada poesía tiene diez versos y a modo de continuación, entre uno y otro, cada poema muestra sitios, contenidos, sin dejar de mencionar a su querida Inaucis (Sicuani), que circunda al Centro del Mundo(Cuzco), del que recuerda mucho, pues su lírica se enraíza en aquellos paisajes de heredad andina, trascendentes en época y sociedad.
En “Otros poemas” sus formas y métricas son tradicionales, al estilo del verso libre. Es una recopilación de poemas, que fechados en distintos años, nos muestra esa impresión de lugares, sentimientos y añoranzas, que este escritor sintió alguna vez en su vida. La poesía la siente en su existencia, cuando expresa: “Mas poesía/ no he de cerrar los ojos,/ para verte./ desvaída flor que azorado abandono, / poesía que a escondidas escribo.”
3. LA NARRATIVA
LA expresión narrativa de Juan Alberto Osorio es pulcra. Describe los escenarios que recuerda, a veces de modo poético, y sobre todo, la nostalgia que se percibe en cada texto que relata, así se ve en su único libro de cuentos “El hijo mayor” (2000), cuya fórmula expresiva la da a conocer de un modo real, tal cual es y la percibe sin apelar mucho a la metáfora, ni otro recurso literario. Sólo el buen manejo del lenguaje, hacen de estos, cuentos atractivos, cuyo encanto radica en esa nostalgia que nos hace partícipes de lo que nos cuenta, apelando algunos casos de oralidad. Cada cuento es un testimonio, cada cuento un lugar que el narrador enaltece, aunque hay partes de tristeza y olvido. Creo que todo lo ya mencionado hace que este libro tenga realce netamente literario.
La primera edición del libro “El hijo mayor” (1995) hecha por la municipalidad del Cuzco, se menciona en la presentación, que este escritor deja huella en la literatura andina de nuestros tiempos. Este escritor actualmente trabaja en una novela que se intitula “La Frontera”, según unos capítulos que me entregó, aquí el lenguaje no varía mucho en relación a sus cuentos, pero el tema eje central es sobre sus experiencias como profesor universitario en una universidad ficticia llamada La Frontera. De acuerdo a lo que leí, se percibe algo de historia, observaciones de sus experiencias en universidades que pueden ser cualquiera del país. Parece que esta novela dirá y dará, a la vez, mucho qué decir. Esperemos que la finalice para leerla pronto.
4. NOTA FINAL
En “El hijo mayor” de la segunda edición, hecha por la Editorial San Marcos, Juan Alberto Osorio da un testimonio que nos hace entender sus andanzas e inicios por la literatura y con esto uno sabrá la dedicación personal que tiene por el trabajo literario. Como dirá en el prólogo del libro Luis Nieto de Gregori: “un esfuerzo para encontrar la expresión de la experiencia personal”.
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Juan Alberto Osorio, profesor de Literatura en la Universidad Nacional San Agustín de Arequipa. Es autor de los libros de poesía: El último credo (Cuzco, 1968), La morada escarlata (Cuzco, 1970), Inaucis (Ayacucho, 1977) e Inaucis y otros poemas (Arequipa. 1999). Ha publicado además la antología Nueva poesía cuzqueña (Cuzco, 1971) y el libro de relatos El hijo mayor (Cuzco, 1995).