Translate

jueves, 11 de febrero de 2010

LA TEORÍA LITERARIA DE EDMUNDO BENDEZÚ


Por: Miguel Gonzales Corrales
ollantayaqp@hotmail.com

Edmundo Bendezú tiene un importante lugar en la literatura peruana como crítico y novelista. Sin embargo, me entusiasmó un libro, en especial, que leí de él: Introducción a la Teoría Literaria (2003), un texto, en suma, interesantísimo, porque aborda temas que son básicos para el análisis, interpretación y función que se debe aplicar en las obras literarias. A lo largo de sus tres partes realiza estudios sobre el Mito, la Poesía, Lingüística, Estilística, Semántica, Mímesis, Poética, Imagen, Metáfora, Símbolo, Estética y termina con el estudio de cinco poetas de diferentes partes del mundo. Para este trabajo académico se valió de una nutrida bibliografía compuesta de grandes estudiosos, que van desde Platón, Aristóteles, Baudelaire, hasta Jakobson, Spitzer, Hegel, Kayser, Mac Leish, Tindall, entre otros. Por ello, este libro no debe dejar de ser leído por los especialistas en Literatura, pues se puede obtener un marco teórico imprescindible para la aplicación en los análisis de los textos literarios y ampliar el conocimiento teórico de la Ciencia Literaria. Esto es importantísimo, sobre todo en nuestra ciudad, donde la exégesis del discurso estético- literario se limita a la mediocre reseña de datos biográficos y anécdotas pusilánimes. Nuestros maestros arequipeños deben apostar por una formación que vaya más allá de la retórica cacógrafa, y referirse, más bien, a la reflexión dialéctica junto a sus discípulos.

El escritor y crítico EDMUNDO BENDEZÚ (Huanta, 1929) estudió literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, Universidad de Santiago de Chile, Universidad de Chicago y Universidad Central de Madrid. Ha sido docente en la Universidad de San Marcos, en University Nebraska-Lincoln. Se graduó de doctor en 1967 con una tesis sobre La teoría poética y la poesía de Martín Adán. Ha sido destacado Visiting Professor en Knox College (Illinois), y en las universidades de Bonn, Liverpool y Pennsylvania. Autor de libros de crítica como La poética de Martín Adán (1969, Premio Nacional de Fomento a la Cultura en 1968), Literatura quechua (1980; 2da. ed., 2003, Universidad Ricardo Palma), El delirio de los coribantes (Es­tudios de poética (1981), La otra literatura peruana (1986), Literatura, ideología e historia en la biografía de Francisco Pizarro (1992), La novela peruana. De Olavide a Bryce (1992). Como también sus novelas Tres de octubre: crónica de fugitivos (1976; Segundo Premio en el Concurso de Novela de la Editorial Universo), Niebla en la isla (1978) y Las huellas de Melibea (2003).

lunes, 8 de febrero de 2010

Fabulación literaria en “Relación del descubrimiento y conquista de los reinos del Perú” de Pedro Pizarro






Por Henry Rivas

revistanaufrago@yahoo.es





El presente trabajo tiene como propósito esencial describir los elementos literarios de la crónica “Relación del descubrimiento y conquista de los reinos del Perú”, escrito por Pedro Pizarro, el último sobreviviente de la estirpe conquistadora. Para ello basaremos nuestro discurso en la diferenciación de los semas o componentes del concepto: Crónica.




También abordaremos los elementos de la narración estético- literaria sobre lo que se denomina “escritura oral”, en aplicación, claro está, a la crónica estudiada. La estructuración de nuestra investigación estará comprendida por tres elementos fundamentales:




1. La diferenciación de la crónica como género descriptivo-histórico y fabulador.
2. Los elementos constitutivos del discurso oral en la crónica de Pedro Pizarro.
3. Alcances connotativos sobre la crónica como elemento descriptivo histórico (consideraciones finales).







1. La diferenciación de la crónica como género descriptivo histórico y fabulador
1.1 La crónica: Verdad o fabulación



Antes de entrar en problemas semánticos habríamos de preguntarnos ¿Qué es la crónica? Es historia (verdad, o aproximación de verdad) o literatura (fabulación, creación). La denominación crónica, como todos los sustantivos, presenta diversas interpretaciones en un espacio diacrónico. Así entendemos que la evolución o adaptación de significados debe entenderse como un proceso común en las historias de las distintas culturas.


Habría que precisar que la crónica no es solo un instrumento histórico, sino que muchas veces en mayor grado sirve como expresión fabuladora literaria. Es cierto que la historicidad o el historicismo comprenden “Un principio del conocimiento de las cosas y de los fenómenos del desarrollo en su formación, en su nexo con las condiciones históricas concretas que lo determinan. (Diccionario Filosófico- M.M: Rosental. Ediciones Pueblos Unidos). En base a esta concepción del historicismo como ciencia de la historia, cómo podríamos complementar la crónica con la historia. La pregunta es ¿Los cronistas estarán en condiciones de sujetar su discurso con las bases del historicismo?, ¿Los cronistas presuponen admitir que las cosas cambian con carácter irreversible? Pensamos que no, en realidad la crónica está más lejos de la historia de lo que se ha tomado antes en cuenta, la crónica es un antecedente de la novela realista en Latinoamérica, que desde le siglo XIX hasta hoy, ha ejercido una intención mimética y crítica de nuestra realidad. Entonces debemos situar las crónicas que se escribieron sobre América más cerca de la literatura que de la historia. Su visión fabuladora, intencionada o no, deviene a la creación de un discurso que utiliza elementos de creación y conjetura para tratar de retratar y explicar lo desconocido, aquel mundo fantástico, y seguramente mágico, que no existía en su historia ni perspectiva filosófica de los que la escribieron (cronistas europeos).

2. Los elementos constitutivos del discurso oral en la crónica de Pedro Pizarro “Relación del descubrimiento y conquista de los reinos del Perú”



Las crónicas de la conquista poseen innumerables elementos prestados de la oralidad para colegir la idea de verdad. Los autores participan, en muchos casos como el de Pedro Pizarro, de testigos extraordinarios de la épica española. Su participación entonces supondrá un elemento de validez que reclaman por encima de los cronistas filólogos, estudiosos de fuentes o curiosos que no presenciaron el hecho. El valor de la memoria constituirá un aporte supuestamente infalible, pero en realidad bastante débil. Así, la oralidad del relato contado, la que proviene del recuerdo del testigo-héroe, servirá para la elaboración de una memoria que intenta trasladar el discurso oral al escrito. Una fabulación de oralidad. Para ello, se basará en los elementos clásicos de la oralidad, que describiremos a continuación de la anotación argumental.



2.1 Argumento y anotaciones sobre la crónica de Pedro Pizarro



Refiriéndonos a la crónica de Pedro Pizarro, entendemos que el principal hecho es la captura de Atahualpa. Cabe considerar el fenómeno literario que se logra en estas líneas, que a pesar de haber sido escrito por un español sin mucho oficio literario ni culto, pues la formación de Pedro Pizarro fue más bien empírica; aún así por la claridad y la soltura en que está narrado su texto; logra una intimidad y una penetración a ese mundo que contraponía todo lo que ellos consideraban como cultura, desde su reino de España.



El lazo genealógico de Pedro Pizarro, primo del Marqués, le servirá como hito integrador a un clan que se reclama fundador y heroico. Pedro Nuestro cronista llega al Tahuantinsuyo siendo casi niño. Será el último sobreviviente de su estirpe y vecino y alcalde de la ciudad de Arequipa.



El texto fue concluido el año de 1571. Es decir casi cuarenta años después de los sucesos (una versión temporal parecida a la de Garcilaso).

Esta crónica presenta, como casi todas, una secuencia cronológica; comienza en la ciudad de Panamá. Francisco Pizarro se encuentra ansioso a causa de la situación de su proyecto. Culminado los preparativos con Diego de Almagro y Hernando de Luque. Pedro Pizarro hace un recuento del porqué esa unión de socios fracasa, y muestra la actitud protagónica y mezquina de Almagro, quien no acepta que el rey haya dado solo una gobernatura para todos esos reinos, Almagro quería una gobernación par, equitativa, con poderes exactos para Francisco Pizarro y para él.

Francisco Pizarro explica que su nombramiento como gobernador es voluntad del rey y no ambición propia. A esto se suma el que tampoco haya logrado el Obispado para Hernando de Luque. La sociedad entra en crisis. Pero Francisco Pizarro no está decidido a terminar con el proyecto, ha traído a sus hermanos desde España, entre ellos a Hernando Pizarro, el de carácter más fuerte e hijo legítimo (a diferencia de Francisco que era bastardo), para proteger su liderazgo de cualquier traición.

El cronista nos va contando los problemas del Marqués para emprender la conquista, la sociedad con Hernán de Ponce y Hernando de Soto. Cómo esa sociedad rescata el proyecto del derrotismo y pesimismo de Almagro.

La travesía es penosa, llena de enfermedades, de enfrentamientos con los indios y de poco oro para el Rey de España, la soldadesca está desmotivada, y el Marqués apela a su argucias y mentiras (algunas son verdades) para convencer a la gente de que el proyecto es viable; pero ya tiene el descrédito entre su propia gente, todos saben que miente y la operación se torna sumamente difícil. E incluso estando en Tumbes, donde poco a poco van encontrando nuevos territorios, y pequeñas cantidades de oro, el Marqués se entera de la situación política del lugar y sabe la lucha fratricida de los hermanos monarcas: Huáscar y Atahualpa.

Aquí Pedro Pizarro pormenoriza lo temerario que fue enfrentarse a un ejército de casi cuarenta mil hombres para secuestrar al Inca, también el carácter extraordinario del Marqués para sacar con provecho la empresa. Se destaca entonces, la idealización del soldado español, subordinando la acción de los otros indios que participaron en la lucha, la de esos aliados naturales que conocían bien a los incas y que fueron pieza fundamental para la batalla.

El hecho más extraordinario, en esta crónica, está referida al secuestro del Inca. Dentro de esta narración, encontramos la descripción propia de la crónica. La descripción detallada de la riqueza de sus vestidos, el carácter íntimo con el cual describe Pedro Pizarro la fisionomía de Atahualpa. La forma como el último Inca manipulaba los hechos, cómo lloraba y cómo le tenía gran estima a Hernando Pizarro, y su reacción cuando supo que éste había partido con parte del tesoro del rescate para el rey. El cronista revive las lágrimas del Inca, pues cree que éste sabía que estaba solo y suerte estaba echada. Ese tipo de conclusiones sirven para reafirmar la tesis sobre la culpabilidad del asesinato de Atahualpa. Siendo Francisco Pizarro el líder, su responsabilidad es natural. El trabajo de este cronista, perteneciente a su estirpe, contrastará con esta versión, endosando el crimen a la maledicencia y presión de Almagro y su grupo. Para Pedro Pizarro, la escritura de esta crónica le servirá para la desacreditación del enemigo político y la honorabilidad de su familia. Su propósito, como buen soldado español, estará en el restablecimiento del honor para su familia con referencia a un crimen criticado por la memoria pública.

Nos aclara Pedro Pizarro que tanto Hernando de Soto como el Marqués, tenían la idea de no matar al monarca inca, su intención era enviarlo a España para que conociese a los otros nobles y reyes; y que fue la cizaña del indio Felipillo y la presión de Almagro y su gente, el elemento que presionó de sobremanera a Francisco Pizarro para matar al monarca por la pena del garrote y quemarlo después.

Cabe señalar la actitud del Inca de bautizarse para no ser quemado, con la esperanza de resucitar y volver a gobernar.

Pedro Pizarro, analiza los hechos desde el punto de vista del clan de los Pizarro. Justifica la conquista por estar los españoles construyendo un orden en un reino que estaba mal gobernado y tiranizado, que el gobierno de Atahualpa era ilegal, como sus actitudes (incesto, asesinato, etc.)

Es decir, Pedro Pizarro jamás se aparta de su perspectiva crítica desde el punto de vista español, a pesar que siente cierta simpatía por el Inca y por esa cultura nueva descubierta, por la riqueza del reino y la belleza de sus mujeres.

La visión de la religión será para Pedro Pizarro también un descubrimiento, el culto a los muertos le parece sobrenatural, la conversación con los demonios, la riqueza de sus templos. También mitifica el que existan tesoros que no llegaron a Cajamarca para el rescate del Inca.

Pedro Pizarro sabe que la visión que tenía el Inca sobre los españoles era desde el comienzo negativa, pues éste sabe que son ladrones de sus tierras y que son pocos, y que tienen miedo; pero allí también reside el éxito de la conquista, el Inca subestima a sus potenciales enemigos.

Lo curioso es como Atahualpa desde su prisión sigue gobernando el reino y cómo sus generales siguen actuando: Calcuchimac sobre todo. Pedro Pizarro se detiene para describir su muerte; este general posee un carácter déspota y guerrero, a la razón de no temerle a los caballos a la hora de su muerte.

Pero la crónica (ya vista como épica guerrera) tiene como eje central la muerte de Atahualpa, este acontecimiento se convierte así, en la ruptura de un proceso. La captura había sido solamente una primera parte, una parte en la que las decisiones están por tomarse y donde no se pueden profetizar sobre el futuro, los españoles temen en todo momento por su muerte. Saben que la conquista no está del todo ganada y esperan a que los hechos se vayan desarrollando por si solos.

A la muerte de Atahualpa queda tomar el Cusco y actuar con prudencia y arrojo. Allí se inicia otra etapa de la conquista, la de consolidación; ellos, los españoles, de ahora en adelante irán sentando las bases para un supuesto mejor gobierno. Cogobernando con la aristocracia incaica y para sus señores, los reyes de España.

Pedro Pizarro destaca el carácter épico de Hernando Pizarro y Hernando de Soto. Y descalifica la actitud de los almagristas. (Habría que anotar que Pedro Pizarro estuvo cambiando de bando una y otra vez por conservar la vida, entre esas guerras intestinas entre españoles, ese hecho está reflejado en su teñida reputación).


Después de la narración central como punto temático, que es la captura y muerte de Atahualpa, el cronista narra las guerras civiles que acaecieron y casi al final una descripción de algunas frutas, vegetales, de algunos animales de este reino descubierto.



2.2 La escritura oral en la crónica de Pedro Pizarro “Relación del descubrimiento y conquista de los reinos del Perú”

Debemos entender que el discurso oral tiene un carácter mediático, es decir, su importancia es el momento y da pie al debate para encontrar una verdad. El discurso de Platón, en el Fedro, nos delata la preocupación por el abarcamiento del discurso escrito y la discriminación del discurso oral. Cuando nos referimos a esta última, no queremos imbuirnos en la contracción de lo oral, carácter mediático; y lo escrito, carácter espacial. Sino a que lo que denominamos escritura oral, es un recurso literario que fabula una oralidad en la escritura. Es decir, el receptor del discurso tiene la sensación íntima de la conversación oral. Si nosotros grabamos una conversación y la trasladamos al papel de manera directa, no tendremos mediante la lectura la misma sensación que la de la conversación. Es decir, para lograr un efecto oral en la escritura hay que utilizar algunos recursos que alimenten nuestro objetivo. Esa, creemos es la forma como muchos discursos en las crónicas intentaban lograr sus propósito de ser reconocidos como tesis de verdad. Y ese es también el caso de Pedro Pizarro.






2.2.1 Propiedades de la oralidad en la crónica de Pedro Pizarro: Repetición de palabras, frases, expresiones formulaicas:

En este caso, la repetición de la preposición:”De”. Esta la encontramos en casi todos los títulos de los capítulos para dar una continuidad al texto.

De la Ida de don Francisco… (pág. 7)
De la llegada a Nombre de Dios… (pág10)
De cómo se embarco don Francisco… (pág. 13)
De la salida de Quaque… (pág.17).

2.3 Expresividad aditiva en lugar de subordinativa y analítica
Cuando Pedro Pizarro narra sus crónicas, casi no se detiene en a analizar los hechos sino a contarlo casi orgánicamente y sumando elementos a la narración a veces anecdóticos y parcializados, omitiendo nombres o cambiándolos, figurando él y su raza como los adalides de la conquista y menospreciando a los almagristas de la hazaña.
-Pues partido Almagro, Soto tuvo nueva de cómo yua, y por seguir su yntinción fue doblando xornadas, finxendo con la gente/que llevava que se daua prisa para tomar este pasote Vilcaconga. (Pág 79)
- Pues he contado lo que sucedió dende Xauja a VIlcaconga, diré ahora del oro y plata que en este camino hallamos… (Pág. 80)

2.4 Estilo redundante y copioso

La redundancia no solo está en las preposiciones y frases sino también en el tema. La cuestión del honor es algo clave para entender su época y la crónica soldadesca (muy distinta a la anticrónica a la que se refiere Porras). La narración pierde hilaridad y continuidad al tratar de proporcionar información que deje claro al posición de los Pizarro frente a los Almagro. La posición de los que conquistaron esta tierra y los que llegaron luego como burócratas.
-En este tiempo fue quando don Diego de Almagro dixeron mató a los hermanos de Mango Ynga, como ya tengo dicho, por fauorescerse dél para sus malos fines y propósitos que tenía, y si Juan Pisarro no tuuiera tantos amigos como tuuo, se entendió Almago se aposesionara en el Cuzco… (pág. 119).

Alcances connotativos sobre la crónica como elemento descriptivo histórico (consideraciones finales).

A lo que podemos llegar finalmente, es al carácter altamente literario que nos aporta la crónica de Pedro Pizarro. Si bien es cierto dará mucho trabajo a los historiadores para corregir los errores sustanciales en que cae (véase fechas, nombres, batallas, lugares, denominaciones, etc.) es el móvil y la riqueza para la formación de una nueva cultura y claro está, una nueva literatura.

A esta crónica se añade la fabulación literaria como un acto de memoria, tratando de encontrar en el recuerdo la explicación de lo que realmente sucedió, o quizás de lo que hubiese sucedido. La crónica de Pedro Pizarro nos permite a través de su ingenuidad militar, de la dureza de su estilo, de lo contradictorio de sus palabras, tener en cuenta no una copia de la realidad de ese entonces, sino la de una aproximación de la realidad. Vargas Llosa llama al proceso creativo La verdad de las mentiras, Bryce dice que es un mentiroso que dice siempre la verdad, y en ellos la crítica literaria debe busca, mas que la mimesis de la realidad peruana y su problemática un proceso creativo y fabulador. Ese argumento es totalmente válido para la crónica de Pedro Pizarro, que comienza junto a Garcilaso y a otros, a mostrarnos los primeros pasos de la literatura peruana.

viernes, 8 de enero de 2010

LA PROSPERIDAD RECLUSA DE ORLANDO MAZEYRA



El narrador arequipeño Orlando Mazeyra (Arequipa, 1980) despidió el 2009 con un sorprendente conjunto de relatos: “La prosperidad reclusa”. Este libro ha merecido importantes comentarios de escritores y periodistas peruanos. Para Jorge Coaguila la interrogante es “… ¿qué une a las personas que dan vida a estos textos, además de su imborrable frustración?”. Esta, me parece, es la clave para desentrañar la estética narrativa que nos propone Orlando.

La clave en este libro son los personajes, todos poseen una aureola de intensidad y extrañamiento por el mundo perdido o el mundo que les espera. El primer cuento “Vacíos”, es un microrrelato que juega a la voz de un trazo de lo que se viene “Algún día encontraría la fachada del maldito teatro. El teatro de mi vida. Donde perdí la cordura poco a poco…, mientras las boleterías se iban quedando vacías”. Este primer cuento, como los demás, propone que la narración sea completada por el lector, el relato, más que llenar un vacío, lo crea. Asistimos entonces al momento especial de la construcción de la creación.

“La dulce espera” involucra el conflicto de la escritura y la creación “…Después de diez libros mediocres (tres volúmenes de cuentos y siete novelas fallidas), sigo sin poder gestar un alma femenina que convenza a mi editora. Mi madre todavía no está muerta y yo tendría que morir también para ser capaz de contar nuestra historia”.

Para el periodista César Hildebrandt el cuento “Tras la puerta” revela un prometedor futuro literario. La voz de un esquizofrénico arma su propio drama, la desadaptación e incomprensión familiar y la búsqueda de respuestas y el desasosiego a través de la escritura. La creación literaria, entonces, va ligada a lo marginal, a ese vacío que no puede llenar solo el escritor o el esquizofrénico, ni tampoco los lectores.

Los valores de “La prosperidad reclusa” son la experimentación positiva en el tratamiento del lenguaje y las situaciones de conflicto, así como también la configuración en las posibilidades de los personajes. Invitamos al público a la lectura de este prometedor libro.


viernes, 11 de diciembre de 2009

El movimiento arielista como protagonista del pensamiento político peruano







Henry Rivas

El movimiento arielista como protagonista del pensamiento político peruano




Henry Rivas Sucari



Existen pocos estudios sobre el pensamiento político peruano ligados a literatura. Sin embargo, son, en su mayoría, muchos los intelectuales, que ligados al arte literario, renovaron o impulsaron un cambio ideológico-político en nuestro país. Consideramos que el movimiento arielista del Perú, a principios del siglo veinte, forma parte importante de este proceso. El presente trabajo, presenta un panorama sobre este movimiento, tomando como referencia la crítica que se ha establecido sobre esta.



Este grupo estuvo constituido por Víctor Andrés Belaunde (Arequipa 1883-Nueva York 1966), José de la Riva Agüero (Lima 1885-1944), José Gálvez (Tarma 1885- Lima 1957) y los hermanos Ventura (París 1886-1959) y Francisco García Calderón (Valparaíso 1883- Lima 1953). Estos intelectuales provenían de una clase social privilegiada, con un prestigio, sobre todo, entre la sociedad conservadora. El nombre “arielista” proviene del libro Ariel del ensayista uruguayo José Enrique Rodó (1900), que tuvo una resonancia continental importante. No obstante, el nombre no es inventado por Rodó, sino que es tomado del personaje mitológico de la obra de Shakespeare La Tempestad. El pensador Arturo Andrés Roig resume así la trama:



“Calibán es el natural de una isla que bien puede ser, como lo han probado Roberto Fernández Retamar, una de las tantas que integran el mar del Caribe. Próspero es el conquistador que lo ha sometido y lo ha sumergido en las tareas más pesadas y burdas del trabajo. Gracias a eso, Próspero, con la ayuda de Ariel, personaje alado, puede dedicarse al ocio, es decir, a la vida propia de la cultura espiritual. El pago que recibe Calibán por sometimiento consiste no tanto en los alimentos mediante los cuales subsiste, sino en la recepción de esos valores esenciales que integran la vida del espíritu, supremos para el amo” .



Metafóricamente Ariel fue identificado, a inicios de siglo, con la cultura latina: idealista, espiritualista, afincada en valores imperecederos, mientras que Calibán terminó representando a EE.UU: materialista, tosca, sin espiritualidad, elemental.

Esa tipología de materialismo norteamericano como ideología aparecía como una amenaza para la cultura latina a comienzos de siglo XX. Debe, entonces, ocurrir una contrapropuesta de parte del hispanismo a esa ideología e idiosincrasia de los Estados Unidos. Para Carlos Real de Azua Ariel fue básicamente un escrito de propaganda del optimismo y juvenalismo .



Algunos pensadores peruanos tomaron estas ideas no literalmente, pero sí en su base general, pues la industria y al desarrollo económico no podían menospreciarse, más si el desarrollo peruano o latinoamericano no iba a la velocidad norteamericana. La gran industria no poseía en Latinoamérica la vitalidad y expansión del norte. Los arielistas peruanos asumen la lucha contra el imperio norteamericano, también el valor mestizo y la valoración del intelectualismo aristocrático de la inteligencia. Esta será la partida para el intento de un pensamiento político nacional. Eso no quiere decir que no existieron intentos individuales o colectivos importantes bajo esta misión. El trabajo que realizó Manuel González Prada es importantísimo y merece un estudio aparte. También, Bartolomé Herrera y algunos intelectuales de la emancipación como Hipólito Unanue y José Faustino Sánchez Carrión promovieron el camino para la reflexión y la crítica sobre el Estado y la Nación.



Por otro lado, debemos señalar algunas características esenciales del arielismo, como la consolidación del pensamiento hispanista y de la cultura latina en términos generales. La intención primigenia era promover un distanciamiento de la cultura pragmática y materialista de los Estados Unidos. El proyecto arielista, entonces, estaba basado en los aspectos:

a) Social: La clase educada que incluía también a la clase media

b) Política: La reforma del Estado

a) Cultural: El mestizaje

b) Ideológico: El cristianismo.



Este proyecto debía ser dirigido por una aristocracia intelectual y la orientación básica era conciliar los extremos de la sociedad. A comienzos de siglo XIX, la clase intelectual buscaba un pensamiento integracionista luego de La Guerra del Pacífico y de la amputación de nuestro territorio. El comunismo y el APRA no podían conjugar sus ideologías con los intelectuales de la clase acomodada y cristiana. La clase conservadora tenía que asumir un rol de cambio y evolución, un paradigma humanista; pero lejos de los partidos tradicionales o populares- dictatoriales, las reivindicaciones sociales propuestas por los partidos tradicionales no sedujeron a esta clase acomodada intelectual.



El periodo de mayor producción y reflexión de esta generación se dará de 1900 a 1932. Su propuesta no fue dirigida principalmente al estamento popular, sino, por el contrario, al estamento aristócrata y dirigente; no obstante, este, desconfiado del poder intelectual y con un cierto menosprecio, ya que lidiaba con sus intereses, no apreció las probables soluciones y postulados de esta brillante generación. Hugo Neyra , haciendo un balance de las ideas importantes del pensamiento político peruano, se pregunta por qué no existen propuestas ambiciosas de parte de intelectuales después de Mariátegui. Para Macera el concepto clave para entender a las generaciones es el “desclasamiento”, que podría ser entendido como la negación de su origen de clase por parte de los intelectuales y la búsqueda de otras clases que no son las suyas, buscando representarlas. Esta trasmutación a veces suele ser positiva, como en el caso de Haya de la Torre, pero también ridiculizada si el intelectual o político sufre las veleidades de la frivolidad o el poder. La crítica que le hace Mariátegui al grupo, y, particularmente, a Riva Agüero, tiene una carga principalmente ideológica. El desdén es construido, principalmente, a la posición de clase, considerando a los arielistas pensadores tradicionales y feudales.



“Aunque es un trabajo de su juventud, o precisamente por serlo, el Carácter de la Literatura del Perú Independiente traduce viva y sinceramente el espíritu y el sentimiento de su autor. Los posteriores trabajos de crítica literaria de Riva Agüero, no rectifican fundamentalmente esta tesis. El Elogio del Inca Garcilaso por la exaltación del genial criollo y de sus Comentarios Reales podría haber sido el preludio de una nueva actitud. Pero en realidad, ni una fuerte curiosidad de erudito por la historia inkaica, ni una fervorosa tentativa de interpretación del paisaje serrano, han disminuido en el espíritu de Riva Agüero la fidelidad a la Colonia”.



Para Pedro Planas, el arielismo peruano ha sido tradicionalmente relegado de los análisis intelectuales y políticos hasta hace muy poco. Esto se da luego de la irrupción violenta de los centenaristas por Leguía y por la valla que representó la propia oligarquía, que los obligó a retroceder hasta desvirtuar y desechar sus planteamientos iniciales. Desde ese momento, son reemplazados por figuras como Mariátegui y Haya. Podemos entender esta situación como un veto para los pensadores de principios de siglo.



Para Julio Cloter , “Historia del Perú” de José de la Riva Agüero, “El Perú contemporáneo”, de Francisco García Calderón y “Meditaciones Peruanas”, de Belaunde son estudios que intentan, por parte de una burguesía ilustrada, insertar definitivamente al Perú en el mundo occidental y cristiano.



Pablo Macera señala que tanto Riva Agüero como Belaunde, debido al fracaso de las clases dominantes en su intento por dirigir la sociedad peruana de su tiempo, asocian Historia y Política para “monopolizar” el descontento y la frustración que se gestaba en la sociedad.



Lo que podríamos preguntarnos entonces es si existía en realidad una relación entre la clase dominante y estos intelectuales. Para Basadre, esa relación nunca se pudo concretar, ya que el diagnóstico y la imagen, que retrataron estos, fue duramente criticada por los núcleos de poder. Basadre cree que los intelectuales fueron más allá de la clase y allí reside su fracaso histórico: fueron prescindibles dentro de una manera de entender el poder, sostenido más en la violencia que amparado el consenso y la persuasión, son intelectuales “socialmente desligados”.



Sinesio López también intenta una revaloración de la generación arielista; detalla en un ensayo su agudeza para percibir la necesidad de preguntarse por sobre la identidad nacional y los análisis de ciertos aspectos de la realidad peruana. Luis Loayza , centrando su punto de vista en el aspecto literario, afirma, con justa razón, que los intelectuales de izquierdista deberían leer a Riva Agüero y García Calderón.



El proceso del pensamiento político en el Perú es muy complejo. Sin embargo, se ha menospreciado y desdeñado a los grupos intelectuales que provienen de la derecha sin conocer sus propuestas ni examinar críticamente sus lecturas. La interpretación mayor de este tipo de pensamiento es el silencio. No existe una derecha, sino un abanico de propuestas: unas demasiado arcaicas y conservadores, otras, con intentos liberales y modernos. La izquierda, por otro lado, ha desarrollado muchas propuestas valiosas tomando como eje a Mariátegui, pero no ha procesado una escuela crítica y, por el contrario, ha seguido como una biblia propuestas anquilosadas y creadas para otras sociedades y contextos. Un estudio cartográfico mayor, tomando como referencia todas las propuestas establecidas sin prejuicios ideológicos, sería muy útil para intentar comprender el complejo proceso peruano.



BIBLIOGRAFÍA



— Basadre, Jorge: “Realce e infortunio de Francisco García Calderón” “Ensayo Preliminar” a: García Calderón, Francisco; Juan Mejía Baca y Villanueva editores, 1954. Ed. Taller, 1978.

— Cotler, Julio; Clases, Estado y nación en el Perú, IEP, 1978.

— Flores Galindo, Alberto: Buscando un Inca: identidad y utopía en los Andes. 1988. Lima: Horizonte.

— González, Omar: “Sanchos fracasados. Los arielistas y el pensamiento político peruano. Ediciones PREAL. Lima 1996.

— Lauer, Mirko; “Lo yanqui, revés de lo latino. La madre de los estereotipos”. En: Debate No. 67, Año XIV, Dic. 1991- Feb. 1992.

— Loayza, Luis; “Riva Agüero en los 7 ensayos” Hueso Húmero, No. 2, 1979.

— López, Sinesio; “La generación de 1905”. En: Adrianzen, A. “Pensamiento político peruano” DESCO, 1987.



— Macera, Pablo; Trabajos de historia. T.1, Facultad de Ciencias Sociales. UNMSM-G. Herrera editores, segunda edición facsimilar, 1988, pp. XV-XXI.

— Macera, Pablo; “La Historia en el Perú; ciencia e ideología”.

— Mariátegui, José Carlos: 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana. Editorial Minerva, Lima. 1978. Roig, Arturo Andrés: Teoría y crítica del pensamiento latinoamericano, F.C.E., México, 1981.

— Neira, Hugo: “Y después de Mariátegui ¿qué?. En: José Carlos Mariátegui en sus textos. T. II. Ed. Peisa, 1973.

— Planas, Pedro: “Hacia un rescate generacional el pensamiento de Víctor Andrés Belaúnde”, Obras completas, Edición de la Comisión Nacional del Centenario, 1987.

— Porras Barrenechea, Rául: “Estudio Preliminar” en Paisajes Peruanos. Lima Pontificia Universidad católica del Perú.

— Real de Azua, Carlos; “Prólogo” a Rodó, José Enrique; Ariel y Motivos de Proteo, Biblioteca Ayacucho, Caracas, Venezuela, 1976.

— Riva Agüero, José. “Paisajes Peruanos” Primera edición. Imprenta Santa María. Lima, 1955.

— Riva Agüero, José. “Paisajes Peruanos” Pontificia Universidad Católica del Perú. Lima 1995.

— Rodó José Enrique. Ariel. Biblioteca Ayacucho, Caracas, Venezuela, 1976.

— Sánchez, Luis Alberto. Conservador no; reaccionario sí. Ensayo heterodoxo sobre José de la Riva Agüero y Osma, marqués de Montealegre y Aulestía. Lima: Mosca azul. Lima 1991

— Vich Víctor: Vicisitudes trágicas: territorio, identidad y nación en los Paisajes Peruanos de José de la Riva-Agüero y Osma. Revista Andina. No34, enero 2002.























viernes, 23 de octubre de 2009

POESÍA DE DANIEL ZEGARRA

RETORNOS



Fueron segundos,
instantes en que cada vez que
los ojos abría
miraba atrás un pasado
la primera sonrisa, el primer beso
la primera caricia...
y asi poco a poco
observé como una parte de mì se alejaba
observé como unas notas
y símbolos extraños se me acercaban
susurrando melodías
diciendo esta es tu primera canción y pasó...
después miré como poco a poco crecía
como una flor en capullo
esperando a salir y ver el sol
buscando algo, esencia de vida
amor,
y así paso mi primer beso
de aquella mujer que siempre esta conmigo
que me conciente, y así paso..
luego en un instante
vi en el cielo como caían estrellas
como gotas de agua, refrescándome
mostrándome aventuras,
tristezas, pesares, amores
y así paso...
Y Ahora veo pasar el tiempo pero,
raro o no yo estoy pasando por el,
ya que poco a poco me veo alejandome, regresando...

miércoles, 16 de septiembre de 2009

EN LAS NOCHES DE INVIERNO

Henry Rivas
Qui n’a plus qu’un moment á vivre. N’a plus rien a dissimuler.
QUINAUL
Atys



En las noches de invierno acarreo un suceso grave, mi garganta está rota por el licor que raspa mis fauces y elimina el dolor de vez en cuando para terminar en una sucia voz de trueno. Fumo treinta cigarrillos diarios, y mi tos de perro viejo espanta a los parroquianos cuando camino por las veredas de los suburbios viejos de la ciudad en busca de un poco de paz, en busca de un rincón donde echar la siesta. Antes me acompañaban algunos amigos, cuando aún mi decadencia no era tan notoria y tenía aquel trabajo que me hacía sentir tan mal: Profesor de Filosofía, qué asco, enseñando a tanto imbécil quién es Sócrates, quién es Santo Tomás de Aquino, quién es Sartre; pero ya mi liberé y recurrí a la filosofía del pueblo. Algunos piensan que me volví así desde que me dejó mi esposa, nada más falso, yo ya bebía desde mucho antes, y fumaba casi desde de niño; yo, además, esperaba a que me dejara. Después de todo, lo peor que le puede pasar a un hombre es encontrar el amor, ahí empieza en realidad su decadencia, su dolor…


Esta es mi esquina, aquí no corre mucho viento y los pasteleros de la avenida Jorge Chávez no molestan mucho, aquí puedo beber y fumar como un chino en quiebra, mientras la bolsa de valores cae, mientras los perros se mean, Bush hace guerras y García se va de viaje. Aquí puedo respirar el humo de mi cigarro y atorarme con nobleza; no piensen jamás en mí como un cobarde, no me guarden jamás pena o lástima, yo soy más feliz que ustedes, por eso tengo treinta y cuatro años y sigo vivo. Cuántos amigos que conozco han fenecido de la manera más vil, en asaltos, robos, accidentes o simplemente por la preocupación y el desengaño. No les voy a mentir diciéndoles que no hurto, o que no soy adicto, eso es cosa mía y de nadie más. Además ustedes mataron a Cristo y nadie los ha juzgado hasta ahora…


Maldita sea, otra vez la tos…, las señoras que me miran con pena son las que me dejan unas monedas, sólo hay que poner cara de tonto, soltar un poco la baba y alabar al señor cada vez que se pueda y en voz alta. ¡Oh, maldita sea!, es otra vez el dolor en el pecho, casi no puedo respirar, ya es muy tarde, casi noche, pero no siento ya el frío ni el dolor de los ronquidos en el pecho, esto es muy extraño, como el sueño de anoche. Estaba encerrado en una brújula redonda, era otra vez una niño, y mi padre me había ordenado mover las manecillas para arreglar la brújula; de pronto esta flotaba en un mar tempestuoso y yo trataba de mantenerme en equilibrio, y me volvía cada vez más pequeño, mucho más que las manecillas, entonces no podía ni siquiera gritar; el horror invadía cada milímetro de mi minúsculo cuerpo, de pronto un tiburón enorme y negro se aprestaba a despedazarme, entonces yo emitía gritillo parecidos a los chillidos de un ratón y luego todo era oscuro, sutil, blando, desaparecer….

He despertado por el frío, pero todo es todo es tan extraño, estoy viendo levantar mi cuerpo a unos policías con sus rostros lánguidos y sus expresiones torcidas, me están introduciendo a una furgoneta de la municipalidad, todos hablan de un muerto; pero yo sólo me observo a mí mismo y contemplo mi rostro apacible, parece que estuviese dormido. Me veo tan pálido, y con la barba menos desordenada que antes, y pasan esos eternos segundos; pero no me asusto cuando me doy cuenta que me han dejado solo y que ahora que está tan nublado; camino casi flotando, como etéreo, volátil, casi con el viento. Ahora sé que he muerto, y mi tranquilidad será eterna y sólo fastidiada por el ingrato recuerdo; pero quizás hasta eso desaparezca con los nubarrones que me conducen a descubrir por fin, el principio de mi filosofía.

viernes, 14 de agosto de 2009

POESÍA DE AMILCAR HUAMANÍ PALACIOS


ME DEJASTE




Me dejaste como sombra que ese apaga cuando muere el crepúsculo
Mis manos lucharon por asirte del talle, pero ya eras fantasma perdido en el tiempo.
Tu deseo y el mío se extinguieron en el mar del recuerdo.
Ahora el perfume de tu voz ya no es aroma etéreo.
Mi sentimiento vaga en un laberinto de odio y arrepentimiento.
Creo volverme loco o es tu rostro que persigue en todas partes.
Es mentira que el tiempo es bálsamo de vida.
Tu silueta hace mucho ya no adorna mi brazo,
Pero impreso esta en mi mente el sello de tus besos.
Esta noche que ya es mi compañera me aconseja borrar tu existencia.
Tan fácil le parece esto.
No sabe de l a llama que quema y muere dentro.
No sabe de la herida que resiste ser cicatrizada.
Hoy que otros brazos te abrigan y una mirada distinta te contenta.
Hoy solo tengo una compañera .
No me abriga ni me guarda.
No me engaña ni me falta.


FANTASMAL SILUETA


Yo no se de llanto ni quebranto.
Solo hay gran algarabía
Del triste día ya opacado
Solo recuerdos de juvenil espasmo.

Tras la magna muralla sombría
Emerge el rascacielos omnipotente
Se alza poderoso goliat invencible
Que ni con mil ondas pudieron vencerlo.

A su insigne pecho levantado
Yace la muralla sombría
Desciende de lo celeste a lo negro
A lo que ya es pasado ya olvidado.

La fantasmal silueta que la existencia
Desde el pasado al presente
Muchos calendarios ha reinado
En el oscuro agujero esta casi inerme.









SECUENCIAS



Noto tus pupilas ensangrentadas
Y tu faz ya marchita.
Tus hombros cansados que llevan el peso del mundo.
El alma llora por dentro
Y la conciencia ya es vencida.
Algo oscuro late en tu pecho
Se extiende y lo contagia todo.
Te consumirá como la llama a la carne
Y arderás como el primer huérfano carbón.
Tu destino y final revelados, están a un paso casi lejano
Encontrados como hermanos uno al otro a cada lado.














ELLA


Es de mirada que encandila y de presencia que conmueve.
Su sonrisa me descubre siempre avergonzado.
El azabache de su cabello y el perfume que emana
Son licor que me embriaga hasta el alma.
Hay en ella mas allá de su centro
Dos montañas que son la cumbre de mi deseo.
Aspiro ser alpinista encantado que logre posar
Mi tacto en toda ella.
Y hay mas extensas profundidades
Que se rebelan a la prenda que las sujeta.
Su deseo casi oculto nace en flor de su pureza.
La tela que sus muslos acaricia en momentos escapa







descarada dejándome sin aliento.
Toda ella es homenaje a la belleza,
No podría no serlo.
Desde sus bien cuidadas uñas
hasta la hebra fina y perfumada
de su hermoso cabello.











DESTINO


Al correr por mis venas el lapso
Que raudamente va llegando
Crece la pregunta, la que abruma.
¿Cuál á mi sendero, cual será mi destino ?
El cual busco y no encuentro
Aquel quizá yace muy lejano
Como gran gigante olvidado.
Aguarda callado sin crepitación palpitante
Gimiendo un grito y gritando un gemido
Percepto por aquel que lo escucha
El mismo que no quiere oírlo.
Sabes es la denuncia del alma viva
Aprisionada en las cuevas del cuerpo muerto.
Se es la luz iluminadora
Que no puede pasar por la tétrica oscuridad.
Sabemos es la estrella que si alcanzamos y
Hacemos fulgurar de las tinieblas.
Vislumbrara nuestro destino y al final nuestra meta.







ENAMORADO



Con el amor que siento
Los días parecen noches
Y las noches no lo son.
El camino parece divino
Pero como nube soy yo.

Si alguna rosa corte
para premiarla en tu faz
viera esta como la opacas
y sintierase tan mal.

Al doblar tanto la esquina
Por tan solo verte
Las voces corren anunciando
Al desdichado enamorado
Desdichado para nada
Enamorado hasta la medula.

Y a cada paso que doy
La noche escucha un murmullo
Que no ha de ser lejano.
Y dibujado aparece por todos lados
Tu nombre, tu nombre, tan amado.




EXTRAÑA VISITA


Contarte quisiera lo que me ha pasado
Contarte quisiera lo que he recordado.
Era una chiquilla de pequeña gracia y
Dóciles manos la que tocaba mi puerta.

Era una pequeña, la que yo había olvidado
Era la imagen de la ternura de bella criatura
Pero era una conocida a la que había querido
A la que tiernamente había amado.

Ella tocaba mi puerta sin querer reconocerla
Ella estremecía hasta los nervios de mi mano
Aquellas que la conocían desde el pelo hasta la uña
En los ardientes veranos y las hermosas lunas.

Las manos la habían tocado
Los labios, besado
Pero aun no recordaron estos
Que ella no volvía
Estaba lejos de esta vida.







REVUELTA


Nuestra tierra asiste hoy a un triste espectáculo,
La sangre de sus hijos esta lavando sus calles y
La que todavía no ha borbotado,
Es porque continúa hirviendo en las venas
Acelerando los corazones de nuestros hermanos.

El grito oprimido por muchos años guardado
Despertó en nuestras gargantas
Y nuestra alma lo esta expulsando
Como el magma incandescente que
Miles de años ha yacido inerme
En el seno de su madre tierra.

Pero la sangre es caliente y de un color que no se borra
El color de la muerte, la vida y el sufrimiento.

Nuestros gobernantes extasiados en grandiosos sueldos
Parece que de esto no tienen recuerdo.
Y no saben o no quieren enterarse
De la guerra diaria que libra el común peruano
Para cuando el ocaso le haya dado alcance

Pueda apenas fabricar una sonrisa y no sufrir por el pan de mañana.
Hermanos nuestra sangre continua hirviendo, mas no por mucho tiempo.


EXTRAVIO


Silencio de noche sepulcral
Tormenta que ya dejo de ser
Niebla que escondida llega
Versos que vuelan en el viento.
Laberinto de soledades oscuras
Noción de un no ser y estar.
Inseguridad que lo contagia todo
Resplandor que huye de mi
Y mi voz se ahoga
Y mi garganta se enciende.

















FALAZ CONSUELO


Siento un vacío tan grande
Grande y tan inmenso
Que devora todo mi cuerpo
Mi alma y mi existencia.
Creo no poder volver a verte
Acariciar tu lindo pelo.
Sentir tu fragancia exquisita
Ver tu gracia de linda niña
Me has dejado solo y abandonado
Con melancólica tristeza viva.
El alma dolida y abatido el cuerpo
El animo de hacer nada y
Por siempre desear hacerlo.
Ahora quizás no recuerdes al muchacho
El que te veía siempre.
Ese al que despreciabas
Aquel que nada te importaba, pero aun así
Yo te tuve, aunque no o sabias.
Sentí tu abrazo, tus caricias
El mas profundo de tus suspiros y
El mas tierno de tus besos.
De pronto cansaste a mis sueños
No eras digna de aquellos.
La realidad volvió a mi y sentí ganas de ser feliz
Porque nunca tuviste la dicha de haber sido mía.



MUJER



Tu tienes el don del amor.
La fuerza de tu sexo, hace a los hombres niños
Y es que tu gracia infinita lo es tanto como tu belleza.
Las delicadas formas que Dios esculpió en tu anatomía
Causa son del desquicio que sufrimos.
Tu mirada es el cielo que brota al alba
Son tus labios el fruto que guarda el néctar por todos preciado
Cada uno de tus cabellos, hermoso filamento juguete único
A nuestras curiosas manos.
Tu voz, hermosa sinfonía celestial que oímos
Cuando todavía estamos vivos.
Tu regazo, a tu regazo el mas calido refugio al cual
Escapamos para sentir el gozo de tu calor que ni en sueños
Hubiésemos imaginado.
Mujer lo eres todo y mucho mas
Nos das la vida y haces que sea mas hermosa con tan solo
Estar cerca, perfumando nuestras penas y embriagándonos de amor.






DESDICHA



De un romántico desahuciado
Emergió la flor de la felicidad.
Su animo pudo ser derrotado, pero su valor
Lo mantiene firme
La luna igual a su madre
Parece arrullarlo tiernamente.
El sol como su padre severo intenta alejarlo.
.Romántico desahuciado
que yace a la orilla de la vida
su tren el de la muerte pronto ha de llegar.














AUNQUE USTED NO LO CREA


Se de un país
Donde la justicia es superada por la fuerza
Donde la ley hace que la verdad sea menor a la mentira
Y el que cree no debe creer.

Al que ordena no importa el que sufre
Y el llora por Dios y con el diablo.
El de verde lo que quiere ha hecho
Y no responde por ello.
El de oriente quiere mas y
Y el de verde lo ayudara.
Nuestra tierra que su fruto ha dado
Por aquel se ha visto despojada
Y gentes de otros mundos
Le han arrebatado tierra de sus costados
Más le han dejado putrefacta carne que
Comerán voraces gobernantes.
Cuando henchidos los estómagos y
Aplacadas las feroces fauces
Dejen el barco que ha pique se ha dado.
Gritaremos para despertar de la pesadilla
Para empezar un dulce sueño.





CRISIS


Soy la idea que esta naciendo en un cuerpo que el hambre gobierna.
Soy la sangre que hierve ardiente como lava incandescente
Ante la erupción que ya se acerca.
Soy aquel gemido transformado a la mala en el
peor de los rugidos.
Soy la furia oculta mas inimaginablemente inmensa.
Soy el hambre que circunda tus entrañas.
Soy la muerte que ya parece amiga.
Soy la profunda risa de la ironía
Azotándolos cruelmente.
Soy la sonrisa desfallecida en el niño que te limpia el parabrisas.
Soy la angustia compañera en cada uno de tus días.
Tu, si me conoces dime
¿ Cuál es mi nombre ?










AMANECER



Amanecer es cuando lloran las flores
Donde el rocío escapa silente de sus gráciles pétalos.
Cuando el ruiseñor rinde homenaje a la aurora.
Donde un grito y un suspiro
Se confunden en la brisa
Y a cada instante ves dibujarse una sonrisa en un niño.



















GUERRA


Tierra de niños que tienen que defender a su madre
Poderosos hombres que aún no lo son.
Les ha tocado jugar el juego de la muerte
Se van, pero no están seguros de volver.
Los ojos que los despiden tienen un brillo estelar
Pero mueren por dentro.
Es que el corazón necesita a su parte para seguir latiendo.
Le darán el juguete más preciado que puede salvarlo o quizá matarlo
Y con el rumbo al juego.
Saltar, correr, y esconderse; todo eso lo hará y aún más.
Al otro lado un niño igual a él, jugará el mismo juego
Juntos sin saberlo coinciden en tantos sueños.
Pero ahora un destino que tiene nombre los ha enfrentado
Y los va a desangrar.
Manos grandiosas los moverán como fichas de ajedrez
Al final el peón deberá morir por su rey.










INSPIRACIÓN


La noche ya desciende y
La poesía no llega.
El alma esta sufriendo y
El cuerpo se desespera.
Pluma has tu trabajo
Baila grácilmente
Sobre tu alfombra cuadriculada.

Poeta no desesperes.
Mira a tu madre luna que solícita intenta ayudarte.
Verso te busco y no te encuentro.

Rima vuelve que te siento muy lejana
Ven aquí y juntos hagamos una canción a la vida.
Musa inspiradora de sueños y de días.
¿Dónde estás ?
de pronto…
algo escucho.
Es música, pero…
¿ de dónde viene?
Está en mí, es música del alma
Poeta estás salvado.
La pluma ya baila, el verso está naciendo y
Un poema ya se dibuja.



AL MAESTRO


Con tu esfuerzo hemos crecido, con tu sudor y las canas que tímidamente
Asoman por los surcos de tus cabellos.
Las palabras que escuché en las primeras se tus clases, todavía me resuenan
Hoy atacándome de nostalgia.
En verdad fuiste el segundo padre, pero sobre todo lumbrera de educción.
Contigo y tu paciencia a tumbos y caídas supe trazar mi camino.
El pan nunca te fue en abundancia pero no por eso,
fueron migajas lo que nos diste.
Tu mirada lo escrutaba todo y parecía que traspasaba mi alma.
Aquellos secretos que en ella navegaban llegaban a buen puerto
Cuando tus ojos me decían confía en mi hijo.
Hoy que estás de pie en una guerra, que busca se respete tu majestad
Dándote en sociedad el lugar que anhelas.
Recibe mi respaldo y el de todos los hijos que forjaste.
Muchos años tus derechos han pisado y aunque eres hombre más de ideas que guerras.
Hoy la cerviz levantas y pones fin a tanto atropello.
Pero es tu causa justa y hasta Dios lo sepa
Usa la mejor de tus armas: la inteligencia
Y verás que la victoria está cerca.
PÉRDIDA



Soy discípulo del viento cabalgo en nubes imaginadas
Envolví el tiempo en mi puño y
Los años fueron presos en mis dedos.
Así fui prisionero de mí mismo
Y mi odio se alzó como marea de fuego.
En un instante fui antorcha humana, luego el más gélido de los hielos.
Con llamas de infernal abrazo hería aquel que me tocaba.
Entre aquellos ha un ángel que se negó a mi destierro
Luchó por salvar no sólo el cuerpo si no el alma que ya conocía.
Pero el infierno en mí mismo acabó por detenerla.
Desde hace, hoy y para siempre lloro su impresencia con lagrimas de fuego
Porque las que tuve en ríos, lagos y océanos se convirtieron
Y no hay más para verter en ellos.
Ahora soy la triste melodía que vaga de un mundo a otro.
Soy presencia que ni se siente soy sombra que ni mancha.
Soy célula que no vive, soy fantasma en el que no creen.
Soy resto de una vida suplicando la inmensidad de la muerte.




AL MÉDICO



Es tu santo oficio el que impide se extinga la llama de la vida.
Son tus manos vital instrumento para lograr tal empresa.
Es tu corazón motor inacabable, quien te impulsa luchar a la muerte
Cada suspiro.
Mas no siempre en la batalla has sido airoso
Algunas veces deseaste más fuerza para poder vencer
Pero al final todo esfuerzo resultó vano.
Y por esos destinos que ya estaban escritos
No pocas injurias y malos cumplidos
Atacan el don que profesas.
Sigue adelante soldado de Dios
No flaquees por la recompensa poca.
Tu eres columna insustituible del mundo entero
Hipócrates tu padre está a la vigía de tu servicio.
Cumple con tus hermanos
Y ellos cumplirán contigo.








AL POLICÍA





Gracias por regalarme el sueño, mientras estás en vigía
Las palabras huyen fugitivas y no alcanzo expresar lo que siento.
Tu eres familia anónima que la sociedad nos brinda.
Tu amor y tu labor son pero no es causa que justifique el precio de tu vida.
Cada mañana a la hora del desayuno varios corazones dependen de tu sonrisa
Sin embargo , muchas mesas tienen aquel lugar vacío
Queda tan sólo el triste recuerdo de una foto que nos mira.
No seamos ingratos la vida que gozamos gracias a ellos
Podemos tenerla.
No perdamos instante alguno en estrechar la mano
De aquel que nos cuida
A ti buen policía en verdad te digo
No hay más hermosa labor en esta vida.








NUESTRO SUEÑO





Hoy nos ha tocado probar el zumo amargo de la vida
El pan no es lejano y el libro todavía más.
Nuestros brazos sólo son colgajos de carne que cuelgan de
Una carne mayor.
Nuestros ojos fatigados de tanto llorar ya están descansando
Y el corazón que apenas late en nuestros pechos
Cada vez desaprende el arte de amar.
Y es que a fuerza de martillazos han doblegado la voluntad
Mas la sangre sigue intacta
Y con ella el secreto de nuestra fortaleza que
Miles de años ha viajado desde nuestros grandiosos antepasados.
Hoy que sentimos la montaña en nuestras espaldas
Creamos en la fuerza que perdura en el alma
Dejemos que fluya y lo convierta todo
Que nuestras lagrimas extingan las llamas de la ira
Aquellas sólo sirven para la venganza.
Y broten largos árboles de sabiduría con ellos marchemos a la afrenta
Y sin usar la espada conquistemos la razón.
Así esos colgajos nuestros brazos
Tomarán la vida de nuevo





Transformados en poderosas máquinas
Forjarán no en la mina ya descubierta sino
En la veta todavía oculta.
Hermano abraza mi sueño, tiende tu mano, seremos un corazón latiendo.




















REPROCHE

Cuando pienses que Dios te ha dado la espalda recapacita .
Mira dentro de tus pupilas y haz la pregunta
¿No fuiste tú quien le cerró la puerta?
Porque el hombre, sólo hombre, puede quejarse amargamente de su destino
Y renegar de su existencia.
Clamando a él haberlo abandonado
Quitándole el último trozo de pan de la boca
Y el último sorbo de agua que hubiese aplacado su sed.
Pero el hombre ¡ Ay! Hombre solo ; el único animal capaz de dañar la mano que lo alimenta sólo tienes quejas y nunca acciones.
Dices no haber nunca visto la gracia que te concede.
Pero es porque estás ciego de corazón, cuando te dio el pan, pensabas en el pastel cuando te dio el agua quisiste vino y cuando te dio el libro preferiste hacerlo combustible.
Entonces ¿Cuál es tu pena? ¿Cuál tu dolor?
Si estas sufriendo sufres por ti
Tu quieres estar hambriento con sed e ignorante.
No reclames a él lo que no puedes ofrecer.
No esperes ayuda, si no empiezas ayudarte
Porque hombre somos muchos y él sólo uno y aunque sus oídos alcancen escucharte
Él espera que hagas tu parte.
Si reniegas de él, reniega de ti mismo…
Desespérate sangra y muere también así lo quieres.

TIERRA




Era una tarde de primavera luego era la misma tarde pero en otra tierra.
Movido por un impulso vi las luces alejarse.
Y el siguiente día me encontró en este suelo que fuerza en mí el recuerdo del lugar que no se olvida.
Y es que tierra más bella de seguro no la hay sus montañas sus valles sus quebradas encierran hermoso laberinto que jamás he placido.
Extasiado gasté mucho tiempo solamente en contemplarlas, para nada es motivo de arrepentimiento.
Mas aun las horas, los días y los segundos fueron pocos según hoy lo juzgo.
Un río que cantaba me despertaba cada mañana
Un pajarillo que me hablaba al oído se convirtió el mejor amigo.
Una alegre montaña dejaba su condición de gran mancha y aparecía en lontananza una creación perfecta.

Pero ahora el mismo impulso me obliga retirarme dar un paso atrás para luego dos adelante.
Hoy todavía, tu valle, tu río y tu quebrada no han quedado a mis espaldas.
La arena está fluyendo en el reloj del tiempo hay un momento y puedo respirarte
No sucederá de nuevo, no serás un simple recuerdo impreso está en mi mente el sello de tu pueblo, tu río y tu aliento que me sería imposible no volver de nuevo.
No te impacientes tierra bendita yo volveré
No será antes ni después, pero estaré justo a tiempo.

























A MI MADRE



Mamá tu voz me acaricia como viento en suave brisa.
Tú eres antorcha iluminadora en cada uno de mis días.
Tus pasos que me guardaban cuando niño hoy están presentes guiando mi destino.
Es tu corazón el más grande símbolo del amor
Sé que soy culpable de esas canas que ya te encuentran.
Sé del amor sólo tuyo que puedes darme.
Pero quiero que sepas mi corazón todavía late por causa de la mirada que me brindas.
Hoy quiero llorar lagrima más sincera decir te amo con todas las letras.
Tenerte en un abrazo más que eterno y darte el mejor de todos mis besos.
Mi fin es rendirte homenaje tanto como te mereces. Sólo tengo un lapicero testigo de mi desconsuelo.
No importa con él cual espada lucharé contra las palabras logrando hermosos prisioneros que estamparé en mi cuaderno.
Y sean estos la prueba irrefutable del inmenso amor que te siento.






REENCUENTRO

Perdido en mar de dulce calma
Lejano a la orilla como al universo.
Extasiado en dulce limbo
Privado de entereza.
De conciencia opacada por eclipse vacuo que se ha posado sobre leve existencia.
Me ha tocado espesa niebla y aunque he luchado mis fuerzas no pudieron con ella.
Fui madero menos aún fui astilla navegando en terrible tormenta.
Fueron meses, días o segundos
No lo sé exactamente pero un quinquenio no abandona mis sueños.
En tal inmensidad el amor era chispa sola decidida a danzar en un océano.
Murió a veces lentamente, a veces tan fugaz que ni se dio cuenta.
Pero no hay mar que final no encuentre y
aquella astilla llegó un día.
Está ahora a tu diestra
Escucha
Te habla a través de esta poesía.






AFLICCIÓN

Llevando un ladrillo, cargando cemento, regresando a su mina o corriendo a su fábrica.
Se preparan para la jornada diaria
Hombres son estos en los que problemas no escasean.
Apenas recuerdan el desayuno, más recuerdan sus deudas y su esposa le dice tu hijo está enfermo.
Pensar en un aumento parece atrevimiento están en la base de la clase social.
Ver su boleta es testimonio cruel de nuestra realidad.
En sus ojos no hay más esperanza que conseguir el pan del día.
Al final, terminada la jornada algunos matan sus penas recorriendo cada cantina dejando las pocas monedas en manos ajenas.
El sendero que a su hogar dirige muestra sin reparos su pobre existencia.
Una luz que apenas ilumina es la entrada a su casa va a descansar su miseria, esperando un día mejor.
El siguiente día la noticia lo sorprende; su fábrica ha cerrado otra vez es un desempleado.
Y cuando el hambre entra la honestidad se oculta le quedan pocos caminos y no el bueno camina.






SENTIMIENTO


Sombra en que te amaneces saboreando espuma dorada.
Canto que enternece cuando un sol despierta.
Pajarillo autor de cada mañana solazándonos en tus trinos, me descubres al alba sintiéndome como un niño.
Aguijón de enamorado corazón que no te engaña latido ya sin eco en profunda cueva del alma.
Una mirada , una sonrisa alegraría mi momento.
Piedad en justicia se ha tornado.
El verdugo de al indiferencia ya señala mi destino.
Heroína de mil historias procura salvarme.
Soy arena como todas en desierto amigo.
Espero tu aura salvadora tu abrazo que me salve; no demores el momento.
El tiempo esta huyendo y yo estoy quedando
POETA


Soy el ultimo de mi estirpe generación que ya termina.
Cerebro que domina mil almas en niebla de ignorancia.
Guerrero de palabras dejando atrás la espada enarbolando bandera de conocimiento que de flamear no deja.
La pluma es mi arma y mi escudo el verso, juntos somos samurai indesafiable en busca de victoria.
Nuestro campo de batalla aquella hoja en blanco esperando ser sangrada.
Y en la batalla nos hundimos arremetiendo cada vez más fuerte.
Ignoro cual destino me espera, cierro los ojos y veo lo que Dios quiera que vea.
Es cierto las palabras a veces no matan ni mundos cambian.
Pero tengo el latido , la sangre y el aliento…
Este cuerpo y las armas que Dios me diera para lograr por la fuerza lo que no pudo el fundamento.










SUEÑO



Imagino que dibujo un sueño como una nube se dibuja en el cielo.
Pasan las gaviotas, pasa el resto.
Y para la hora en que el sol está muriendo busco el consuelo de una extraña partida, aquella gota que llama no evita alzándose desafiante como océano.
Célula en universo ajeno apenas latiendo en mundo secreto.
Grano de roca madre, sin temor existiendo cuando quiero.
De río a mar , de viento a tempestad cruzando el silencio como trueno apagando cada estrella que el sentimiento fabricó un día.
Soy máscara que tiene vida conociendo otras máscaras.
Viajo es esas formas animadas borrándose cada cierto tiempo.
Pincel de cielo dormido, tinta de celeste mancha; inunda la sábana dormida venciendo el sueño profano.
























GRIMANESA



Es tu cabello trigo resplandeciente esperando aquel que lo ciegue.
Tus ojjos dos espejos maravillosos me deshacen cuando me contemplan.
Es tu boca de la miel más pura esperando que yo la descubra.
Tu sonrisa que en comparsa con tus labios se acompaña me ilumina día a día alimentando un amor secreto.
Son tus manos delicadas piezas de loza fina que en deleite se contempla.
Tu figura es el mejor ornamento en paseo vespertino saboreando dulce brisa.
Algo que me apena es que no dejo de mirar tus piernas de un inocente tobillo ascienden mis pupilas a la piel más fina que aun parece que brilla y descubro no sin asombro un mundo que me encanta.
Cuando un motivo que no incumbe te obliga desplazarte es un baile que admiro y ojalá fuera eterno.
Puedo recorrer en verso cada pulgada de tu fino cuerpo no es que las palabras falten, es que temo desearte.
Escucha no hay confesión más sincera.
Eres tu musa mía no te cueste creerlo.
Eres tu el amor que vive aquí muy dentro.



EL AMANTE



Era el amante que llegaba en la tarde.
Cuando el cielo en humildad herido por el sol desfalleciente mostraba lo profundo de su sangre.
Una ventana cómplice secreta era la puerta abierta que al destino al encuentro con el destino lleva.
Unos pasos apenas se consienten luego más llligeros anuncian eldeseo que desborda y quema en las entrañas.
Una mano luego el resto busca rescatarle en cuantoe l umbral traspase.
Escondiendo su pecado se fundan en un solo abrazo desvaneciéndose en un instante.
Lejos ya de ojos que condenan unidos están en sola carne rodeados de sábanas de seda.
Testigos son éstos, los cuadros y aquel espejo en que se admiran consumando su pecado.
Al final de esta lucha sin amor cada cual se contempla esperando abandonar el lecho.
No hay mejor prueba de que esto no es nada bueno.
Ella ofuscada los cabellos sin peinar sale a cualquier parte buscando la expiación a su culpa.
Él más despreocupado se arregla sin demora encendiendo su cigarro.
Sale a la calle y sueno un trueno y algo le quema por dentro, da un paso y el segundo no puede darlo cae en el concreto.
Y entiende con el último aliento la causa de su desfallo.


























FUTBOL


A uno que del balón ha hecho su trabajo quiero referirme un buen rato.
Tantas esperanzas se guardan en tales hombres que dando de patadas viven de la mejor manera.
Representan una nación que a veces ni los acepta y de cualquier manera saltan a la cancha.
Una pelota se les pasa a veces dos sin darse cuenta y a la hora en que las papas queman ¡ vaya sorpresa! Siempre fallan.
No debemos asombrarnos si entre tanto cóndor, pavo y camello un zoológico completo es lo que tenemos.
Y a la hora en que el pito suena y da culminado el partido cada jugador sale buscando su propio camino. Olvida que atrás deja un hincha destrozado con el corazón en la mano profiriendo mil insultos acordándose hasta de sus antepasados.
Pero este jugador que lo es más en otras canchas busca dizque disipar su pena, entregándose a los brazos de Baco y en las piernas de alguna fémina.
En pocos minutos olvida su congoja bailando alegremente al ritmo de Lola Lola.
No falta un chacal disfrazado buscando el mejor ángulo y en un momento ya tiene la portada del día siguiente.
Estos angelitos son pues nuestros consentidos
Debemos agradecerles que a los mundiales sólo vamos
si somos invitados.





viernes, 3 de julio de 2009

MURMULLOS

HEnry Rivas


No te acerques en las noches, nínfula principesca
No acomodes tus rodillas en mis piernas
No lamas con fogosidad mi vieja herida
No balbucees que me desees tan cerca…
Tan cerca…

No me beses tanto en los ojos ni en la boca
No desees estar dormida esta noche en mis brazos
No oses, bella nínfula, meterte en mis pesadillas
No te bañes en mis besos, ni en mi lengua, ni en mis manos
No recites a Prevert, gimiendo como una loca
No satirices al amor ni el deseo ni al sexo
No hables cuando debes amar
No recites cuando has de gemir
No llores cuando todo termine.

No aparezcas ni desaparezcas
No enloquezcas ni me grites: salvaje
Ya no me ames ni me olvides
Tardaremos más de un siglo
Y otras vidas y otras muertes
Hasta perdonarnos los delitos
Y los murmullos, las suertes
De una pasión que no duerme.

domingo, 17 de mayo de 2009

LAS MARIPOSAS DE ANGIE


ANGIE VILLAVICENCIO





Cuando aún creía en las mariposas,
esperaba sentada en su balcón la lluvia en sus largos atardeceres;
mientras se empapaba con cada gota de agua,
miraba a su alrededor la naturaleza,
esperando que la magia en la que fervientemente creía
llegaría algún día; rescatándola de su laberinto eterno
….donde ella se perdía
y buscaba desesperadamente la salida..
Mientras pedía, gritaba y clamaba auxilio,
el terror se apoderaba de ella,
y sus largos clamores fueron en vano,
pues solo sus ecos sordos la escuchaban.

Al percatarse que nadie la escuchaba,
se dio cuenta que estaba completamente sola;
si era esa soledad que tanto la atormentaba (aterraba)…
pero que, tanto amaba…
empezó a reírse con una plena alegría
como si fuera completamente feliz,
un sentimiento extraño, algo que nunca había sentido.

Algo que se apoderaba completamente de ella,
cerró los ojos,
y en su mente divagaba en la nada,
admirando lo maravilloso que era estar ahí
“ser todo y nada a la vez”,
sentirse libre;
como si fuera una mariposa que va volando hacia el infinito
………………………………………………………………………………………………………………………………
Quisiera perderme en el infinito de tu mirada;
Ver lo profundo de tu alma
Y que veas lo que existe en la mía,
Quizás no es verdad lo que transluce el fondo de nuestros cristales,
Aunque puede ser la esencia de la muerte,
Tan sutil y callada,
Cubierta con mascaras y disfraces pueriles….
………………………………………………………………………………………………….

In my World
I see much people,
walking on the street
Sometimes Belive that nothing (anything) never has been
I´m sure that´s all It´s false…

I Only see, it´s the only i want to see
You can´t feel lost…
Well I can´t remeber
I see your face, so i´m afraid is strange, (odd )
beyond for me

En mi mundo
Veo mucha gente caminando por las calles
A veces creo que nada existe
Estoy segura que todo es falso
Yo solo veo lo que quiero ver
No te sientas pedido…
Pues no puedo recordarte
Veo tu rostro, y me temo que es extraño (raro)
Ajeno a mí
………………………………………………………………………………………………………………………………
Reprise me the truth…………….
Only said me (said me)…………………
not to be scared to stay alone ……
remenber it´s not that bad ---
don´t cry for me……
whatever i know the true…
remain, for no hurt you ……
I look for your honesty more than you mercy……..
Don´t be afraid about me?
Don´t be afraid hurt me…
Don´t be afraid hurt you..
Because i don´t feel nothing.

Reprise me this nigth….only this night the true……
don´t be afraid me?........
I promise, isn´t hurt you… (hurt me)
I promise don´t hurt me (hurt you)

Repíteme la verdad……….
Sólo dímelo……………….
….No tengas miedo de quedarte solo…..
Recuerda no es para tanto………
………no llores por mí…
Sea lo q sea, sé la verdad……
Callo, para no herirte…….
Busco tu honestidad, Más que tu piedad.
…..no tengas miedo de mí
No temas lastimarme;
No temas lastimarte….
Porque no siento nada……

Repíteme está noche, sólo esta noche la verdad..
...no tengas miedo de mí
Prometo no herirte (herirme),
Prometo no herirme (herirte)

… era de madrugada, oh cielo infinito,
Buscaba tu recuerdo y mi consuelo en el calor de una estrella…
pensar en lo imposible, era imaginar (soñar)…
Recuerdo tu imagen meditabunda cuando adiós te dije,

No lo tomaste en serio; Sin embargo, no pensaste que era el final de todo Lo maravilloso de nuestro pasado (presente),
Dilapidamos todo lo que había a su paso (no quedo nada, nada)

y ahora, al final de nuestra historia quedamos tú y yo, sólo dos perfectos extraños.
------------------------------------------------------------------------------
Miro tus ojos, tocas mi manos, y
siento mi cuerpo temblar ¿qué será?,
es una sensación extraña…
cuando estoy contigo me siento llena, plena (quizá feliz);
Pero sólo sé que es un sueño,
Quizá no quiero despertar (volver a la realidad);
Cuando no estas, extraño tu sonrisa,
tu aliento,
tu respiración,
tus miradas,
tus suspiros (respiro)
dentro mío sé que debo cerrar los ojos, respirar hondo y saber decir adiós.
------------------------------------------------------------------------------
Dime que he de hacer contigo,
Cambiaste mi vida, poniéndole matices a mis días grises
Y ahora que no estas, no sé si deba de decirlo,
fuiste lo mejor de mi vida (eres)
Tengo miedo de no poder olvidarte (recordarte),
de imaginarte cada vez que abro los ojos,
disfrazo la realidad,
la maquillo para no encontrarte en cada uno de mis pensamientos (recuerdos)…

Pero es inútil, sé que jamás podré olvidarte (recordarte).
Te llevaste lo mejor de mí (todo, todo);
pero dedo de decir que fuiste (eres) el más grande amor que tuve…
aunque de eso no queda nada, nada, nada….

………………………………………………………………………………………………………………………..
Creo que me he muerto, por que no siento nada
toco mi pulso (no hay latidos)
veo mi sangre correr a través de mis venas (no me duele)
oigo mi respiración (cansada)….

Pero mejor aún; Creo que me he muerto, por que
Abro los ojos y miro a la gente pasar (no veo nada)
Porque cierro los ojos y el mundo es perfecto (aparentemente feliz)
Porque no tengo sombra (recuerdo)
Porque ya no tengo lagrimas que derramar (se acabaron)
Porque eres presente (pasado)

Estoy muerta (viva)
Porque no siento dolor (indiferente)
Porque mi corazón no palpita (agoniza)
Porque no tengo sueños (esperanzas)
Porque no oigo los ecos sordos de mi respiración
…………………………………………………………………………………………………………………..
Respiro aún,
Camino a través de un sendero de espinos que me hieren
¿Que queda?,
las mil un heridas; pero esas no duelen...
quedan nuestros cuerpos yertos y fríos
quedan las mañanas sin sol
quedan los atardeceres, sin gente
un arcoiris sin lluvia
quedan tus palabras sin trascendencia
quedan mis hábitos pueriles; y
quedan mil risas sin alegría
………………………………………………………………………………………………………..

No digas que soy un témpano de hielo
No digas que no tengo sentimientos (cruel)
No pienses, que la felicidad es eterna,
No creas que el amor, es la solución.

Pero dime, ¿qué es la felicidad?
Yo creo, que es sólo una palabra vacía,
Que engloba nuestras ilusiones; es sólo una frase…

Dime ¿qué es el amor?
Es sólo otra palabra, que disfraza una realidad
La enmarca en una utopía.
Si embargo, el amor es la palabra más difícil, porque es
fácil de decirla, pero es casi imposible sentirla.
………………………………………………………………………………………………………………








lunes, 20 de abril de 2009

AMOR MÍO


Henry Rivas



Tú me enseñaste que el amor es una cruel guerra
un abismo de emociones y deseos esquivos.

Tú iluminaste las noches de abril con tus ojos
incandescentes y lúbricos.

Acariciando nuestras espaldas en las nubes
del amor, el silencio y el beso.

Cómo he de seguir mi viaje de marinero
mi súbita vida llena de vaivenes y frío
asolado entre las estrellas en el firmamento
indicándome el tiempo que nos falta
para el encuentro con la muerte.

Amor...
nuestros corazones galopan entre cristales rojos
por debajo de una luminosa estrella.

Nuestros besos son fuegos que centellean
al ritmo de las mareas del amor.

Un encuentro de manos y abrazos en el Puerto Quemado
Una lágrima por el compañero muerto
y un corazón en el brasero al sentir la despedida
el atroz adiós de tu mente
de tu cuerpo
entre el crujir a la hora de partir el barco
y el amor consagrado a una hoja de papel
amor mío